Живой
Я в жизни не писал таких стихов.
Мне самому и холодно, и жарко.
То закипит, то вдруг остынет кровь,
Будто прощанье ворон мне накаркал.
Простить? Проститься? Что это? Конец?
Но я же так хотел узнать вкус жизни!
Мне страшно. Мне бы с милой под венец —
Меня ж волочат под руки на тризну…
Надеюсь, меня утром успокоят
Шум голосов., свист чайника на плитке.
Живой!
Муз. центра пульт нашёл рукою
И улыбнулся старенькой открытке.
