Каспер
— Все места заняты.
Белые плетёные кресла на пляже. Михаэла сидит в одном из них. Короткая стрижка, белые шорты.
Какая-то женщина приходит с мальчиком лет шести.
Они встают перед ней.
— Это ваш сын, — говорит женщина ровным голосом.
— Что вы мелете? Уйдите отсюда. Не мешайте.
— Это ваш сын. Я оставляю его здесь, — женщина незаметно уходит.
— Как зовут тебя, мальчик? — Михаэла привстаёт на локте с кресла.
— Каспер.
— Ты уверен?
— Да, тётя так говорила, — он махнул рукой в сторону женщины.
— Ну хорошо, садись.
Мальчик присаживается на край белого кресла.
— Тётя ещё что-нибудь говорила? — Михаэла приглаживает рукой его светлые волосы.
— Нет. Ничего.
— Она больше не придёт?
— Я не знаю.
— Понятно. Давай играть в салки. Кто быстрее добежит до воды. Идёт?
— Идёт, — он кивнул головой.
— Давай, побежали.
Мальчик бежит всё быстрее, у воды не останавливается, бежит дальше.
Она подбегает к нему.
— Стой. Куда же ты? Остановись.
Мальчик скрывается под водой.
Она оборачивается. На берегу никого нет. Ни души. Кресла пусты.
— Как же так? — она останавливается у кромки песка и падает на колени, охватывает голову руками.
— Ты потеряла его? — слышится голос.
— Я потеряла его.
— Очень жаль, — продолжает голос.
— Мне тоже.
Михаэла медленно поднимается, медленно бредёт вдоль пляжа.
— Я потеряла его.
Она идёт в чёрных обтягивающих шортах, белом топе, тёмные волосы, загорелое тело.
— Но и это ещё не всё, не всё, — продолжает голос. — Давайте посмотрим правде в глаза. Вы могли, если б захотели, сохранить его.
Она оглянулась. Голос из белого плетёного кресла продолжал вещать. Это был всё тот же — Сопровождающий.
Она шла… не оборачиваясь.
Шло время. Длинная, длинная череда встреч и расставаний.
