Творческий кризис, или Муза-проститутка
Ждём друга… Ну а муза не приходит.
Она вчера была, но не давала.
Шепнула что-то, вразумительное вроде,
И вдруг исчезла посредине бала.
Она теперь, наверно, у другого
Сидит вдвоём и чай, поди, с ним хлещет.
Да, и вообще, занятий с музой много,
Конечно же, для тех, кто небезгрешен.
А я молчу, точу свой карандашик
И грустно вспоминаю образ милой,
Когда взаимны были чувства наши,
Играя тонко интеллекта силой.
Что остаётся мне? Идти бродить?
Идти и бредить, и искать пропажу,
Ту Ариадны шёлковую нить,
Что в лабиринте выпустил однажды?
Да нет, ещё хитрее поступлю я:
Накрою для беглянки я поляну,
И прилетит, и на другого плюнет,
И снова станем принимать мы с нею ванну!
