Величие крови. Фэнтези

Дарина Калияева

Что мы знаем о себе? Все и ничего… Наша кровь – это наша память о прошлом.Молодая героиня отправляется в Доброславу в командировку для написания статьи о национальном герое… Она даже не подозревает, какие тайны ей откроются. Явь и сон, прошлое и настоящее переплетутся между собой, обретя плоть и кровь…

Корректор Светлана Калияева

© Дарина Калияева, 2019

ISBN 978-5-4485-0375-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

I глава

У вас когда-нибудь было такое ощущение, что вы живете не своей жизнью? Будто внутри вас живет еще кто-то? Незнакомый, но такой близкий, родной по духу человек? Это как раздвоение личности. В такие минуты кажется, будто все вокруг становится чужим; будто вы живете не в свое время, видите не свои сны. А воспоминания? Порой ты начинаешь тосковать по тому, чего с тобой никогда не могло быть. Вспоминаешь людей, которых никогда не знал. Постепенно твоя реальная жизнь замещается псевдовоспоминаниями, начинаешь ждать тех, кто никогда не придет. Не придет просто потому, что это невозможно. Ты становишься загадкой для самого себя, придавая большое значение снам, совпадениям, знакам. Ты будто спишь и ждешь, что кто-то придет и разбудит. Душа мечется внутри, как птица в клетке и нет лекарства, которое успокоило бы ее. Но есть только та реальность, которую ты можешь ощутить здесь и сейчас…

Холодное осеннее солнце тускло светило на горизонте тяжелого серого неба. Дождь лил уже с утра. Небо затянулось сплошной серой пеленой. На кухне меня встретил мой рыжий кот Морган. Я насыпала ему корм, налила себе стакан воды и подошла к окну. Морган запрыгнул на подоконник, потерся теплой мордой о мою руку и оценивающе посмотрел на происходящее за окном.

— Что, старик? Тоже недоволен. Похоже, мы с тобой нескоро увидим лето. — Словно поняв мои слова, он поежился и свернулся клубком около цветочного горшка.

Несмотря на непогоду, я решила прогуляться. Когда я вышла на улицу, дождь закончился. Недолго думая, я свернула на проспект и пошла вдоль цветных витрин. Навстречу мне попадались разные люди. В основном, ничем не примечательные. Но один человек явно выделялся из толпы. Небольшой рост и черная шляпа с широкими полями придавали ему сходство с героями Конан Дойла. Проходя мимо, он будто нарочно толкнул меня. Под ноги мне упала небольшая книжечка в черном кожаном переплете. Я подняла ее, чтобы вернуть хозяину. Лишь легкое подрагивание воздуха говорило о том, что мгновение назад здесь был человек. Все это выглядело более, чем странно.

Найдя уединенное место в сквере, я села на скамейку и открыла первую страницу. Особое внимание я обратила на бумагу. Она словно переместилась из времен Людовика XIV. Желтоватый цвет и особая шероховатость были тому доказательством. Полистав книгу, я не нашла в ней ничего особенного, почти все страницы были исписаны мелким, аккуратным почерком на незнакомом мне языке. Внезапно у меня пересохло в горле, сердце забилось как бешеное. В моей голове вновь возникли неясные видения, но теперь я уже наверняка знала, что это не просто писательские фантазии. Словно на мгновение приоткрылась дверца, за которой скрываются ответы на все мои вопросы. Я уже хотела захлопнуть книгу, как увидела засохший букетик незабудок, вложенный между страницами…