Безымянные Истории. Том 1

Даманта Макарова

Как рождается вдохновение?Слова песни, которые затронули душу. Увиденная красота нашего обширного мира. Разговор с незнакомцем. Новое знакомство. Необыкновенные впечатления.Сны. Мечты. События и воспоминания. Боль. Утрата. Переживания. Печаль. Горе. Страдания.Все это превращается в слова, сложенные в предложения, абзацы, страницы рассказов и книг…Безымянные истории – сборник множества миниатюр и рассказов, рожденных от самых разных вещей.В данном сборнике – сто таких произведений.

Картина

Этот мужчина не слыл любителем искусства. Он не любил ни скульптур, ни картин. А его жена, напротив, обожала ходить по всевозможным выставкам и наслаждаться творениями новых и известных художников.

В этот день все было не так, как всегда. Жена уговорила его пойти вместе с ней на дебютную выставку какого-то молодого художника. Называлась эта выставка «Город Призраков» — по тематике картин, выставленных художником.

Он без удовольствия сопровождал свою жену. Женщина же была безумно рада попасть на эту выставку, она постоянно улыбалась, здоровалась со своими знакомыми. Она купалась в безумных волнах общественной жизни, и наслаждалась энергетикой окружающих ее людей.

Муж не разделял ее энтузиазма. Заметив это, она подвела его к одной из картин и попыталась привлечь его внимание к изображенному на картине пустынному шоссе и возвышающимся по одну сторону от него города. Не увидев должной реакции, женщина отвлеклась и, увидев своих подруг, поспешила к ним, бросив скучавшему мужу простенькую фразу:

— Попробуй расслабиться. Развлекись.

Он кивнул, совершенно не думая о том, что именно сказала его жена.

Какое-то время он смотрел в пол, но потом все-таки поднял взгляд и тоскливо осмотрел весь зал. Белые — обычные для любой студии — стены, обвешанные многочисленными картинами, и толпа народу, распивающих шампанское и глазеющих на так называемые «произведения искусства».

Вдруг его внимание привлекла к себе одна из картин. Она висела в самом дальнем углу зала — там, где освещение было чуть затемненным, что создавало эффект таинственности. Он толком не видел что было изображено на картине, и ему внезапно захотелось рассмотреть ее получше.

Мужчина направился к той картине, лавируя в толпе. Он удивлялся, что никто не смотрит на нее, хотя в этой картине было своеобразное мрачное очарование. Мужчина с каждым шагом замечал все больше деталей: сначала он увидел город; потом заметил, что он сильно разрушен — каждое здание несло на себе отпечаток какой-то катастрофы; следующим он заметил, что на улице, рассекающей город пополам, лежат ржавые скелеты машин.

Зачарованный картиной, он подошел к ней почти вплотную. Несколько минут он смотрел на игру красок, и не сразу понял, что среди серого, черного и белого есть другие цвета: со второго, более внимательного взгляда, он увидел, что остовы машин имеют цвет настоящей темно-красной, кое-где даже бурой, ржавчины; кроме того, тени… они были не просто серыми, — они имели сине-фиолетовый оттенок.

— Потрясающая картина, не правда ли? — прозвучал приятный бархатистый голос молодого мужчины. — Я создавал ее много лет…

— Она великолепна. — вздохнул, не отрывая взгляда от картины, мужчина. — Сколько за нее?

— О-о… — художник, вероятно, улыбнулся. — Эту картину я никогда не продам. Она моя самая любимая. Я называю ее «Городом Пойманных Душ»…

— Эта картина не похожа на остальные… — мужчина пожирал глазами игру теней, так искусно изображенную талантливым художником. — Она… это… это другой город… не тот, что вы рисовали на остальных…

— Верно подмечено. — художник приблизился к картине. — Ох, я могу смотреть на нее часами. Наслаждайтесь, а мне пора…

— Угу. — мужчина так и не отрывал взгляда от картины. Он вглядывался в очертания полуразрушенных зданий, линии тянущейся через город улицы, искривленные ржавые скелеты машин, и тени…

Тени были совершенно живыми. Они переливались, изменяли форму и цвет… Они колыхались, словно ветви на ветру… Словно эти тени были чем-то абсолютно живым…

Неожиданно мужчина понял, что звуки музыки и толпы исчезли, словно в мире существовали только картина и он. На мгновение ему даже показалось, будто он слышит звуки ветра, перекатывающего песок по пустынной улице, скрежет качаемого ветром ржавого остова машины…

Звуки выставочного зала все удалялись, а звуки таинственного и мрачного «Города Пойманных Душ» становились все громче и громче, и вдруг охватили всю душу мужчины, который всегда считал, что картины — не его ума дело.

И вот он уже не в душном закуренном зале выставки, а на пустынной улице города-призрака. Он шел среди теней, а тени переливались цветами и двигались… тени двигались и шептали… они шептали ему, призывали… просили стать одним из их числа.

Мужчина шел к ним. Он шел по улице мимо ржавых железяк, что раньше были машинами. Шел к теням…

Мужчина рухнул замертво, схватившись за грудь. Толпа людей бросилась к нему, а сквозь плотные ряды любителей живописи, к нему пробилась его жена:

— Кто-нибудь, позвоните врачу! У него сердечный приступ!..

В стороне от людей стоял художник. Его лицо было невозмутимым, карие глаза блестели от счастья, устремленные на его шедевр — Город Пойманных Душ. Он видел гораздо больше, чем обычные люди. Он видел, как тени в том городе двигаются, извиваются и кричат… Эти тени — души… Пойманные Души… И еще одна только что пополнила его личную коллекцию…