Maybe, my love, всё пишется for you
Maybe, my love, всё пишется for you —
Какая скука грусти какобычной!
На иностранном что-то говорю,
А перевод банален и расплывчат,
Когда ещё по августу всплакнуть?
Уходит лето в серебристой рани,
Пью чай с лимоном — может, на чуть-чуть
Теплом согрею дали расстояний.
Возьму стихи — для прозы акварель —
И оживлю под вечер монотонность,
Где забликует бытовая мель,
Когда нахлынут творческие волны
На берег твой — изысканно писать
Не к месту о душевном, право слово.
Кто не дождался — не умеет ждать,
Чтобы начать когда-нибудь ab ovo.
