АВТОБУС НОМЕР сОРОК ПЯТЬ
Сорок пятый автобус меня принял на борт
А не то б, прямо скажем, моей жизни — аборт..
По немецки — конец, а по русски — мороз.
Вроде город, а я — как во льдах альбатрос..
Так случалось уже под Москвой, вот прикол,
Не двенадцатый год — не французский трекол,
И не год сорок первый, как дойчам пришлось.
Под Балашихой — мне согреванье нашлось…
И потом, отогревшись, шел сквозь тихую ночь,
Повстречал я той станции младшую дочь.
С Ярославского двинул я в гости к друзьям,
А Железнодорожный — в друзья свои взял.
Рыбаки в облаченьи, и больше — никто..
Я — счастливый, как в присказке той — дед Пихто..
И в четыре утра нас позвали в вагон,
И к Москве через утро подвинулся он…
Так и тут — уж на уши надвинул колпак,
Прошагал пару вёрст сквозь веселый куржак.
Постоял у шоссе, остановка, дошел…
Еще двадцать минут. И — Автобус пришёл…!
