Я русской печкой был согрет

Владислав Рыбин

Это сборник стихов, в котором собраны произведения, предлагающие задуматься о том, что происходит в нашей жизни. Автор пытается донести до читателя то, что накопил в душе за годы жизни.

© Владислав Рыбин, 2020

ISBN 978-5-0051-7059-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

***

Я Русской печкой был согрет,

поэтому живу и знаю,

тепло ее уж много лет

мне сердце в холод согревает.

Пусть голос мой пока что тих,

в самой душе его истоки,

я честно вкладываю в стих

судьбой навеянные строки…

Уснуть и проснуться в Застойные…

Равновесие и тишина

нерушимая до глубины,

мир дышал ароматом сна

запоздавшей на миг весны,

и казалось вся жизнь впереди-

наконец-то тепло пришло

и толкало — давай, иди

к добрым людям творить добро,

и дорога манила вдаль

захватив мою душу в плен,

но судьбы разметал календарь

ветер Сказочных перемен…

И давно уж белы виски-

не случайно как снег белы-

мне никак не собрать листки

улетевших надежд былых.

Мне так хочется тишины,

пусть за все заплатив сполна,

снова ждать как тогда весны

в мире добрых надежд и сна.

Не тот Футбол.

Выигрывали, было ведь когда-то,

а нынче хочешь смейся, хочешь плачь,

но только та игра — игра богатых

«Миллионеров» что гоняют мяч…

Дворовые команды — их не стало,

что в городах, что средь российских сел

и в Догонялки то играют мало

есть Интернет — какой уж там Футбол.

В рекламах же которым нету веры

и не за просто так, а за Навар,

все те же игроки-«Миллионеры»

расхваливают импортный товар,

их в основном всех Перхоть беспокоит,

и если верить нынешней молве,

с таким недугом и играть не стоит-

коль Перхоть та засела в голове…

Выигрывали, было ведь когда-то—

когда с Футболом крепла молодежь,

и что искать сегодня виноватых,

да и на Поле вряд ли их найдешь.

Орехово.

Подожди меня маленько

и на днях приеду я,

деревенька-деревенька

деревянная моя.

Я Ореховским родился,

был Ореховским в миру,

если помирать случится

я Ореховским помру.

Все тропинки здесь знакомы

и поверьте, как-нибудь

я всегда к родному дому

отыщу без карты путь.

Поредела? Эко дело-

на задворках прет трава,

заросла и запустела,

но пока еще жива.

Поживи еще маленько?

Без тебя в родных краях

будет скучно, деревенька

деревянная моя…

В белом пространстве зимы.

Я на белой бумаге зимы

набросал свои главные строки,

а на них уж сугробов холмы

да Ракитник склонился убогий.

Этот жуткий сквозняк у окна

о хорошем все выветрил думы

и еще белизна — белизна

мне мешает о будущем думать.

Вот и старость явилась ко мне,

в нетерпении стоит на пороге,

а я отдал холодной зиме

свои первые, главные строки.