СНОВА И СНОВА
В пьяном бреду, дошедши до точки,
Твердо решил для себя самого —
Больше не выдавлю из себя строчки,
Осточертело сие ремесло!
Сам не дурак, всегда есть что сказать,
Только от слова — в кармане копейки.
Скомканный лист можно тоже сожрать,
Ровную жизнь провести по линейке.
Грубая рифма затупленной бритвы,
Врежься мне в горло разящей строкой!
Бог не поможет. Какая молитва!?
Я — Дон Кихот, проигравший свой бой…
В горле, как будто от перца першит,
Мне поперёк поднимается слово…
Скажет ли кто, отчего так дрожит
Голос, диктующий строчку мне снова?
