Ты помнишь, мой ангел…

Владимир Ващалкин

Владимир Ващалкин – замечательный поэт, обладающий удивительным даром тонкого лирика и философа. В его мелодичной и изумительно светлой поэзии читатель найдёт не только привычные картины земного бытия, но и самые, казалось бы, неуловимые движения человеческой души.

© Владимир Ващалкин, 2016

Редактор А. А. Громыхин

Корректор Е. И. Дедина

ISBN 978-5-4483-3046-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Владимир Ващалкин

Поэт Владимир Ващалкин — «последний из могикан» безупречности русского слога. Простота и задушевность его лирики — признак индивидуального мастерства. Он говорит кратко, ёмко, по существу. Иногда единственное четверостишие раскрывает динамику образа. Это безусловное дарование, сильная сторона его творчества. Кроме тяготения к малой форме, Ващалкину присуща предметная точность эпитетов. Внятность языка, в котором смысловые и эмоциональные оттенки едины в гармонии строфы. Тексты совпадают в смысловых и ритмических ударениях. Умение в точности расставить каждое слово в нужном месте строки — титанический труд.

Мир поэта Ващалкина музыкален! Его стихи написаны тональным языком в манере музыкальной певучести. Отсюда совершенные рифмы, понятный слог.

Завидная точность, изысканное чередование звуков в прямой зависимости от ритма. Идеальная фонетика.

Владимир Ващалкин — искусный творец пейзажа. Его стихи с избытком дозированы природой. В них слышатся: есенинская задушевность, рубцовское тихое марево и философия Тютчева.

Владимир Ващалкин не просто лирический поэт, он творец реальной жизни. Художник работающий с натурой. Потому его лирика тонка и певуча. В ней присутствует гармония живой природы, её дыхание. Детали скрупулёзно отшлифованы и доведены до совершенства. Поэзия подобного рода приобретает значение «проповеди самоуглубления». Она сопоставима с художественными образцами классического реализма.

Владимир Иксанов

литературовед

г. Рига, Латвия

«Может, поверить мне хочется очень…»

Может, поверить мне хочется очень

В то, что с тобою встречался я где-то

В лунных аллеях таинственной ночи,

Изнемогающей в запахах лета.

В неизъяснимом сиянии лунном

Всё было странно, загадочно, зыбко

Там, где я был изумительно юным,

Там, где была твоя нежной улыбка.