77 лет
Когда твой возраст равен двум семёркам,
Ты мудр и размышляешь, как Сократ:
Кому-то путь лежит к могильным горкам,
А для других дорога без преград.
И всё зависит, говорят, от Смерти —
Как порешит, — но это словеса.
Я с нею был знаком, вы мне поверьте:
Сломалась у неё в тот день коса…
Я не хотел погибнуть на дороге
И бился со старухиной косой.
Теперь она со мною будет строгой
И подкрадётся с утренней росой.
Ведь люди часто так неосторожны,
Под утро: «Ой!» — и вдруг смертельный пресс…
Она теперь ко мне придёт, возможно,
С двумя косищами наперевес.
Но у меня-то тоже две семёрки,
Похожие на косы чуть-чуть-чуть!
Я не намерен затевать разборки
Со Смертью, продлевая жизни путь.
Мне хочется ещё так долго-долго
С косою не встречаться на пути,
Хочу проплыть по матушке по Волге,
По прибайкальским тропам бы пройти,
Прогреться разик на песочках Крыма,
Кавказу помахать издалека,
Вдохнуть бы в грудь глоток степного дыма —
Тогда и упокоюсь на века.
