«Бродягам в буре — сладостный уют…»
Бродягам в буре — сладостный уют.
И плод не кисл,
Что клювом изувечен.
Счастливые молчат или поют.
Бродягам нужен смысл,
Сочащийся из речи.
Гурманы словаря, иным назло
Печём в печи
Вязь кренделей и пышек
И жалуемся: слово не пришло,
Но вот оно звучит,
А мы его не слышим.
Из слова «Бог» давно изъята суть.
Осталась круглая
Скорлупка, оболочка,
И мы её стремимся натянуть
На пугало,
Как обручи на бочку.
Родное слово — меч и булава,
С ним в ста из ста
Я не согнусь, не струшу.
С чужого ж языка-плеча слова
Мне жмут уста
И натирают душу.
С печалью об отеческих гробах,
Где ждут меня —
И не скорблю, что рано —
Родную речь до мёдости в ушах
День изо дня
Я слушать не устану.
