Только он поэтом зовётся
На переносице очки,
Во рту сигарета.
В напряжении зрачки,
Мозг блуждает где-то
В поисках рифмы, красивого слога.
И не находит. Нет такового,
Чтоб душу пронзило
Под корень скосило,
В учебник вошло,
Легендою стало…
Что есть — того мизерно мало…
Не дошло?
Не терзай себя,
На пути не на том.
Стать поэтом нельзя,
Ни сейчас, ни потом,
Никогда.
В чреве матери рождается слог,
Рифма в артериях бьётся,
А вокруг только вода…
Вот он поэтом зовётся…
