Читать не вредно
Читай, мой сына, мои стихи,
Не стихи это — моя-твоя-наша жизнь.
Вернёшься, как бы, в детство своё,
В прошлое наше общее,
Где нас было четверо.
Там много чего тебе неизвестного,
Удивишься даже, а где — посмеёшься,
Где слезу вытрешь.
А мои мемуары — классика,
Не для критика сказано.
Время твоё уже пришло,
Осталось всего лишь вдохнуть и пукнуть,
Как и у меня, когда я думал,
Что вся жизнь впереди —
А мне было тогда семнадцать.
Я знаю, ты дойдёшь
В своём собственном понимании до…
И начнёшь стихи писать,
Так же как я,
Лет так в семьдесят.
Время это для аксакалов:
Ты к тому времени созреешь, как плод —
Или, палкой тебя не собъёшь,
Или, сам упадёшь, созревши,
На радость тебя вкусившим.
Мои стихи на пользу тебе пойдут,
Будет от чего отталкиваться,
Также, как и от стихов Пушкина,
От прозы Бунина
И от стихов Ахматовой.
Сколько их, любимых моих стихов,
Поэтов, стихи написавших!
И ты прийдёшь, как в колыбели,
Чтобы сказать первое «агу», к стихам,
И посмотреть на жизнь заново.
Надеяться хочется — тебе повезло,
На пользу тебе пойдут
И мои умения, и старания,
Создать чтобы и мою семью,
И обеспечить вас всех минимумом.
Всем, от участия до любви,
От квартир до восприятия жизни.
Дерзай, сын, немного осталось
Ещё тебе пробовать жизнь на вкус,
Пора перейти на другие мироощущения..
