Не ищи причин. Поэма

Валерий Александрович Грушницкий

История хитроумного и бесстрашного лирического героя, пережившего множество удивительных и опасных приключений на пути домой. Весь его путь показан как метания от одной героини к другой – и нигде нет ему места, ведь герой отличается от всех сразу, и потому ради любви говорит: «Не ищи причин ломать мне сердце…».

© Валерий Александрович Грушницкий, 2021

ISBN 978-5-0055-0929-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Письмо самоубийцы-экстраверта

Всё снаружи расцветает,

Но, увы, мертво внутри.

Я нескоро понимаю,

Ничему произойти…

Суждено не будет, друг.

Каждый день разбитой вазой

Собирает всех вокруг,

А потом вперёд и сразу…

Всех расстреливает в лоб.

Нам не сразу нужны люди,

Чтобы взять разбитый гроб.

Спросишь ты: «А кто же судьи?»…

Я отвечу: «Я не знаю»,

Ничего не зная впрямь.

Я дойду до мира края,

Чтобы сладко умирать.

Я пишу, не зная чувства —

Все вокруг давно любимы.

Отчего мой формуль роста

Где-то сдох? Пока зарыты

Все мои другие люди.

Ты не знаешь их, мой друг.

Я, как яблоко на блюде,

Напугал твоих подруг.

В мозге есть такой червяк,

Что скребётся и томит.

От него я так размяк,

Что забыл и чувство рифм.

Я пишу такую дрянь,

Что пора бы её сжечь.

Хорошо же, как же, глянь!

Приглянись в прямую речь.

Нет такого человека

На планете всей Земля,

Что любил бы век от века

Неизменно лишь меня.

Просто я такой уставший —

Человек без рифм и форм.

Отчего же пострадавший

Я, как бывший чей-то клон?

И без грамма чей-то ласки,

Чей-то блещущей руки…

Можно с горя разрыдаться

От непрошенной тоски.

Ждать, как видишь, не умею.

Силы воли во мне нет.

Только так — как батарея

Я согрею целый свет!

Вот проглянул к нам немножко

Вездесущий оптимизм!

Как же жаль, его лишь крошка.

Правит балом пессимизм.

Слово — это расстоянье,

Перечёркнуто строкой.

Я минуты ожиданья

Позабуду за рифмóй.

Я тебя не вижу, honey,

Нет моей в тебе любви.

Я спросонья, с самой рани,

С самой утренней зари…

Вожделею лишь об этом,

Лишь о том, о чём мечта

Не уложится поэту

В орган мелкий — «Голова».

Я не врал тебе, о, Муза!

Ты же знаешь, честен я!

Избавляюся от груза

И дарю свои слова.

Каждый день, как слепок мая,

Язычок ночной зари.

Всё снаружи расцветает,

Но, увы, мертво внутри.