Вечерний свет

Белла Фишелева, 2021

В новой книге поэзии Беллы Фишелевой поднимаются те же темы, что и в предыдущих сборниках этого автора: природа, искусство, размышления философского характера. Разлившееся сияние теплого вечернего света – вот образ, связывающий все стихи сборника. Здесь и лирическая стихия, сроднившаяся с красотой во всех ее проявлениях, здесь и мудрость с напряжением бесстрастной мысли. Трудолюбивая душа поэта собрала для нас букет прекрасных цветов мировой культуры. Раздел «Без рифм» – это несколько эссе по проблемам музыки, особенности подвига Иисуса Христа, личности художника в широком понимании, языка как звучащего феномена.

НЕЗАВИСИМЫЙ АЛЬЯНС

АЛЕТЕЙЯ

В оформлении обложки использованы репродукции с картин: И. И. Левитан «Вечер. Золотой плёс», 1889 г. (лицевая сторона), А. К. Саврасов «Весна», 1881 г. (оборот)

© Б. Б. Фишелева, 2021

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2021

Вечерний свет

«Вечерний свет, и жизни дни на склоне…»

Вечерний свет, и жизни дни на склоне,

Неотвратимо близится итог,

Но память, чувства, мысли — в лоне Свободы.

С нею — и любви поток.

Январь 2020 г.

Вечер. Золотой плёс

(смотрю на картину И. И. Левитана)

Левитановский вечер и плёс золотой,

Как прекрасная музыка, снова со мной.

Волга. Берег далёкий, одетый туманом,

Но кругом всё живое и всё первозданно:

Видишь золото неба, свеченье реки,

Может, спрятались где-то на ночь рыбаки…

Склон лесистый к реке, как источнику жизни,

Вспомнишь всё, что случилось в глубинах отчизны.

Волга — песня России, и плёс золотой,

Красотою сиявший, остался мечтой.

Сентябрь 2020 г.

Стихия света

Не так ли я, сосуд скудельный,

Дерзаю на запретный путь,

Стихии чуждой, запредельной,

Стремясь хоть каплю зачерпнуть?

Афанасий Фет

Безумствует Время, всесильное Время,

Но Свету не страшно суровое бремя,

Пусть Время-владыка колышет пространство,

А Свет дал Земле золотое убранство:

И в золоте света деревья и страны,

Солдат затянулись жестокие раны,

Горят купола, а поля зеленеют,

И всё, что целебно, то всходит и зреет.

Но можно ли света увидеть рожденье

Иль в миг тишины, иль в минуты прощенья?

А может, где дом твой, где всё дорогое,

Сиянье увидишь сквозь небо ночное,

Иль в бликах закатных, иль в складках тумана?

Иль где Лев Толстой в озаренье романа?

А в сумраке леса в мгновенья рассвета?

Но нет, не найти нам простого ответа!

Свет солнца и духа и звёзд восхожденье!

Схватить эти мощные жизни явленья

Глобально, безмерно, — по силам лишь Богу —

Дерзаем! Творца мы зовём на подмогу.

Сентябрь 2015 — сентябрь 2020 г.

Одинокий поэт

Он на мгновение снимал

Печали траурной одежды,

Его таинственный кимвал

С мечтой соединялся прежней,

Когда луч солнечный сиял

И радостью, и обновленьем,

Теперь он гас и исчезал,

Оставив нам одни сомненья.

И воцарился гиблый мрак,

Рожденье смуты и терзанья,

Наш мир вокруг, века (чудак!)

Спасенья ждёт и состраданья,

И нет гармонии в сердцах,

Лишь диссонансы и морока,

Но там высоко, в облаках,

Надежды отблеск одинокий.

Февраль 2020 г.

«Тонут в тумане дома и деревья…»

Тонут в тумане дома и деревья,

Плачет февраль по небесной лазури,

Ожили древние в людях поверья —

Те, что, казалось, навеки уснули.

Видно, горюет февраль по метелям,

Нету предчувствия песни весенней…

Ветры мороз принести не сумели —

Мрачно гудят в коридорах и сенях.

Февраль 2020 г.

Поэт и его города

(Венеция и Ленинград)

Венеции, свободной, уникальной,

Вновь шлют привет из северных глубин:

Ей, карнавально-дерзкой и скандальной,

Поэтов взгляд с трагических вершин —

Тех странных, кто под власть её стремился,

И смерть в Венеции считал мечтой.

В ней идеал свободы воплотился,

С морской сливался вечной красотой

В душе певца отчизны несвободной:

Желал он прежде в город свой родной

Вернуться умирать, но без отходной,

И не рыдать по стороне чужой.

Но покорён Венецией строптивой,

Себя похоронить в ней завещал!

Да предан юности, вовек счастливой:

Он помнить и любить не уставал

Свой город, скорбный и вольнолюбивый,

Прекраснее которого не знал.

Февраль 2020 г.

«Воспоминанья вновь бегут гурьбой…»

Воспоминанья вновь бегут гурьбой

Иль волнами накатывают властно,

Далёкий видится мне дом родной,

Там светятся мечты, хоть и неясно…

Как слёзы детских лет, в них чистота,

А претворенье смутно, безотчётно.

Манит всех юных неба высота,

Где на просторе дышится вольготно.

Март 2020 г.

«Так зыбки, вязки вечные дороги…»

Так зыбки, вязки вечные дороги

Всех ожиданий счастья и любви!

Коль вновь навстречу траурные дроги —

К себе все силы жизни призови.

Март 2020 г.

Роза и шиповник

Цветёт шиповник в зелени июня,

Он розе близок нежной красотой,

Но вечных нет меж ними уний —

Круг жизни каждого цветка иной.

Круг розы необъятен, он космичен —

Берут розетки в храмах солнца свет:

Став пламенем и божеским величьем,

Небесный готика хранит Завет.

Шиповника круг скромен, заземлён:

Даёт плоды, и в том его служенье, —

Целебным свойством Богом награждён,

Он радостно свершает Повеленье.

Март 2020 г.

Музыкант в храме

(алтарный образ и хоралы Баха)

В пространстве, и магическом, и вольном, храма

Звучанье слышалось таинственных хоров.

В алтарном образе маэстро видел драму —

В картине о Христе старинных мастеров;

Многоголосье Баха слышал он — хоралы,

Движенье скорби в вечность, тяжкий путь Христа:

Тёк пот с лица Страдальца — пот кроваво-алый;

Грехов людских нёс тяжесть Он, а не креста…

Христос был Агнец Непорочный, но не слабый —

Рождалась Сила Новая и Красота.

Стоит заворожённый музыкант перед картиной,

Играет на органе Бах — Христу свой гимн единый.^[1]

«Не сравнивай его с другим, иным…»

Не сравнивай его с другим, иным —

Он человек, и лишь себе он равен,

Собой он в тайниках души судим,

Себе остался верен — тем и славен.

«Певец великий, оклеветанный и гордый…»

Певец великий, оклеветанный и гордый,

Не покорялся он завистнице-судьбе,

И воздухом дышала грудь его лишь горным,

Фальшь не прощал, смиренье отвергал в себе.

Пасхальный мотив

Распят — содрогается небо,

И хлынули воды на землю,

Как будто бы горе низверглось,

И плещется плач во Вселенной,

И мир затопил он.

Но Тот, Кто распят, Смертью — смерть попирает,

Подобен героям, иль в прошлом, иль ныне, —

Таким лишь, кто смерть и бессмертье

Навеки смыкает.

Дела все людские с тех пор измеряем

Поступком великим:

Простил всех, Себе не просил Он пощады.

Погиб на кресте, Жизни жизнь возвратив —

Осилил Он мрак, беспросветный, смертельный,

Своей жаждой Жизни Он нас воскресил.

Апрель 2020 г.

Птицы особой стати

О, может, в чуждые для нас края

Они летят — их поезд журавлиный,

И в вечность канула для них земля,

Полёт свободы — неостановимый.

Над ними бесконечный свод небес,

Да есть вожак, в чьём сердце компас бьётся,

Под ними мрак, провал, крутой отвес,

Но птицам Свыше мужество даётся.

И радость возвращается с весной

Победным криком их и гордой статью!

Порою этой славной, золотой

Смотрю, как пролетает над Москвой

Клин журавлиный:

Мой привет вам, братья!

Апрель 2020 г.

Природа и поэты

Апрель, весна, но не спешит природа

Хоть каплю дать заветного тепла,

И снег с дождём — играет непогода,

Свобода вновь не с нами — не пришла!

Всё ж под окном пичужки слышу пенье —

И страсть, и лёгкость — видно, ждёт любви,

Пичуга малая, но в ней стремленье

Призывы к счастью огласить свои.

В весенних днях святое дерзновенье

Звучит так вольно — музыкой души,

Суть бытия открыть и вдохновенья:

Все юные мечты так хороши!

И постоянно слушают поэты

Природы голоса, к свободе зов:

О цели жизни нашей сколько спето!

Поток священный выстраданных слов!

Апрель 2020 г

Россия

Ты роешь точно, старый крот,

И за тобою тот, кто верит

В благую цель, её найдёт

И этой целью жизнь измерит.

Я с той же мерой. Но родной

Моей стране и мне всё больно:

Что ни начнём, вослед волной

Просчёты и на раны — солью.

Всё ж говорил большой поэт,

Что «невозможное возможно»,

В его тоску давно одет

России образ, странный, сложный…

А если вера — не тоска?

Тогда мы песнь любви слагаем

Так гениально: облака

За город счастья принимаем!

России Блока больше нет,

Но гениальность остаётся!

И с нею вновь польётся свет,

И новая заря займётся.

Апрель 2020 г.

Кантаты Баха

(Их множество, он писал их постоянно.)

Спускается протяжное звучанье

В любви поющих скрипок — в унисон,

И утреннее вижу я сиянье —

День новый над землёю вознесён.

И хор запел вверху, и отступает

Покров белейших, свежих облаков,

Сиянье всё пространство заполняет:

Орган и хор — в единстве голосов.

Вся красота в полифонии Баха:

Христа мы видим свет вокруг Чела,

Жизнь, верим, вечна, нет и смерти страха,

И над землёй звезда Любви взошла —

Пульс Жизни бьётся в скрипок нежных звуках:

Всё выше Музыка — души полёт,

И всё ж она — о бедах и о муках,

Но Бах нас к просветлению ведёт.

Апрель 2020 г.

Свет и тьма

Ты к свету празднично стремишься,

Но он без тьмы непознаваем,

От света гневно отрешишься:

Был призрак он — казался раем.

Но знаешь тьму — и ты богат:

Мир пред тобою многоликий,

Ты видишь — праведник распят,

И побеждён народ великий.

Ты не увидишь свет живой,

Не зная бедности, несчастья,

Ты — мимо бурь, и стороной

Идёт война… И нет участья

Твоей души: царит власть тьмы —

Ты раб, и свету не открыться,

Коль на свободу из тюрьмы

Спасать невинных не стремиться!

Апрель 2020 г.

Память об отце

Я помню голубой весну,

Небесный цвет тогда царил,

Я утром подошёл к окну —

И свет со мной заговорил:

Увидел я — цветут кусты

Акации. Белей, чем снег,

Их непорочные цветы…

Мне детство не забыть вовек!

Священной помню я весну,

Победную, чьё имя — скорбь,

И за Отечество войну,

А к скорби в рифму только кровь…

Она лилась тогда волной,

Но вновь и вновь шли в бой сыны,

Кровь — красный цвет, не голубой,

И гибли юные их сны.

Кровавы все пути войны —

Поход, сраженье, бой, привал —

Слова войною рождены,

Их помню — я их повторял,

Когда спешил к нам почтальон,

Он счастьем с горем заряжён:

Есть треугольник — радость, свет,

Нет вести — в траур день одет.

Но в Мае — светлые все дни,

Хоть радость не скрывает слёз —

Не все пришли с полей сыны,

Их грозный бог войны унёс.

И память вечная — со мной,

И бесконечен ряд могил —

Наследье страшной Мировой!

Поток годов не поглотил

Погибших, как и мой отец,

В расцвете творчества и сил.

Живёт лишь трепет их сердец,

Его к нам ветер приносил:

Тот трепет — боль за дом, семью,

За песни (и отец их пел!),

За братьев малых, жизнь мою, —

За всё, за что он жить хотел!

Вновь куст акации расцвёл,

То память о моём отце,

Он физик был и нас он вёл

С улыбкой мудрой на лице

К прозреньям — к ним он сам пришёл.

Май 2020 г.

Стихия моря

Чуть слышен моря шум. С зарёю слившись,

Колышется едва. И перелив

Сияет перламутра, отразившись

В воздушных струях, ярче осветив

Морское лоно и призвав к движенью.

Вот-вот морская чаша закипит!

И вдруг, очнувшись, рвёт оцепененье,

Готова грызть береговой гранит —

И пена всюду, и поют созвучья

Воды и ветра — сколько голосов!

Не море слышу — океан могучий,

И слабость прочь — к работе я готов!

Что делать, я не знал, с собой был в ссоре,

Спокоен, горд, к призывам жизни глух,

Но властно вольная стихия моря

В нас будит творчества свободный дух.

Май 2020 г.

Берег детства

Словно бы море от нас далеко —

Всплыл в моей памяти остров цветущий,

Жемчуг в небесных полях высоко —

Всё это детство и берег зовущий:

С мамой в деревне — и чудо-пшеница,

С ветром волнуется нежный поток,

Синее небо и нот вереницы —

Щебет и трель слышит юный знаток;

Игры, простор золотистого поля,

Прячусь под сень молодого зерна,

Август — стога появились на воле,

Свет льётся: славно — счастливая доля!

Жизни громада ещё не видна…

Май 2020 г.

Весна тревоги нашей^[2]

(Сообщают о работе сегодня учёных-биологов, а я вспоминаю о событиях драматической медицины в прошлом.)

Наполненный тревогой май летящий…

Уж лес — зелёный, торжествует свет,

Но ветер — сумасбродный, нам грозящий, —

И май в одежды не свои одет.

Коварство сил неузнанных природы

Сковало поражённый мир людской,

Незнанья смерч — повержены народы,

И рабство духа вновь, и тьма — волной.

Но силы сопрягаются науки,

Пришёл в движенье океан умов —

На жертвы, и страдания, и муки,

На смерть во имя Жизни интеллект готов.

Май 2020 г.

Свободны оба…

Распелся на берёзе свиристель

Апрельским утром под моим окном:

Каймой — серебряная канитель

Вкруг белой грудки с чёрненьким глазком.

Он разливался, будто соловей,

Журчал и долгой трелью упивался,

Замолк, головкой покрутил своей,

И вновь запел, и снова наслаждался.

Он покорил меня — чем не поэт?

Он голосист, поёт во всех регистрах!

Природа свой не выдаёт секрет,

А что поэт? Спрягает ритм — со смыслом?

Свободны оба эти существа,

Потоки воздуха — стихия птицы,

Полёт и пенье — вот её права,

С таким наследством стоило родиться.

Поэт к иной свободе устремлён:

Он ждёт сочувствия и состраданья,

В кругу поэтов — духом вознесён,

Но без друзей — и с музою прощанье…

Поэта пенье — ритмы и слова,

В гармонии хотя б с одной душою,

Поэт живёт, поэзия жива —

Навеки есть родство с людской судьбою!

Май 2020 г.

«Певец запел о горе…»

Это было событие — исполнение великим певцом песен о войне в огромном зале на большом концерте. То песни памяти. Теперь сам концерт стал памятью Дмитрия Хворостовского.

Певец запел о горе —

Всех матерей земли,

И над планетой — голос скорби…

Сыны, простившись, Вглубь веков ушли,

Осталась память о непокорённых,

Как память вечная погибшего отца.

Жив голос молодой великого певца,

Звучит для нас, в его искусство пения

Влюблённых.

Май 2020 г.

К вопросу о всемирной угрозе

(карантин на всей планете)

Ты скажешь: ветреная Геба,

Кормя Зевесова орла,

Громокипящий кубок с неба,

Смеясь, на землю пролила.

Фёдор Тютчев.

Любил мудрец-поэт начало мая —

Явленье бушевавших первых гроз.

Его весны картину вспоминая,

Я не спешу избавиться от грёз:

Сегодня май неласков, ненадёжен,

Нет стойкой в нём античной красоты,

Он даже пышностью листвы тревожен —

Нам с классикой не навести мосты.

Возможно, злая воля есть в природе?

Нет, май — черёмухи живой язык,

В нём обновленья мощь и путь к свободе!

Блистать в потоках солнца май привык.

Теперь наш май трепещет в карантине,

Он несвободен, май — ничтожный раб,

Он замер, нет движения отныне,

Май в ожиданье, и теперь он слаб.

Я не хочу от праздности томиться,

Смотреть на чуждый из окна пейзаж!

Мне б с возрожденьем мая породниться!

А за родство с Весною

жизнь отдашь.

Май 2020 г.

Без света застывшее время

Сегодня будто властный кто-то

Смыл с неба цвет и летний блеск,

И тишина кругом. Немотой

Сковало чуткий певчий лес,

И вторить лесу нет охоты.

Тяжелые застыли тучи,

Осенний холод взял своё,

Сверкнуло звёздочкой падучей

Уж Бабье лето — и ушло,

А нас — будто песком зыбучим…

Застыло время, мёртвый лес:

Нет мук и тайн, и нет желанья,

А в небе — мрака перевес,

И нет любви, и нет страданья,

Кровь не кипит, и нет чудес!

Хотя бы ветер, друг осенний,

Разрушил сумрак над землёй,

Случайный света луч мгновенный,

Прервал бы тягостный покой,

Огонь любви зажёг весенний!

Октябрь 2015 г. — сентябрь 2020 г.

Пора весны

Весна. Цветёт зелёная планета,

Сирени бум — роскошная пора:

Вопросы, начинанья, ждём ответа

От времени, от мудрого пера.

В былых веках романтики-поэты

Нашли животворящий дар весны:

С великой щедростью Любовь воспета,

И чувства в высший ранг возведены.

Красна весна — синоним обновленья,

Надежд, и грёз, и ввысь летящих чувств,

И трепета сердечного, мученья,

Мгновения признаний с юных уст.

Но то, что стало благом, — отрицанье,

Ответный дух скептический влечёт:

Весна — незрелых душ очарованье,

Крах идеалов вслед за ней идёт.

И обнажатся горечь несвершений,

Безверье, и глубокая печаль,

И боль от иллюзорных увлечений…

Но юных дней моих прекрасна даль:

Счастливые весенние рассветы

И ожиданье вечное любви,

Свобода и в вопросах, и в ответах —

Все упованья светлые мои!

Май 2020 г.

Надежда есть?

Холодный май, и ветер отовсюду,

Природа злобна, смертью нам грозит

За разум, вечные вопросы — люду

За волю и самостоянье мстит.

Но и сама природа — воля, сила!

Её — лишь части вырываем тайн…

И нам она как Мать! Нас породила,

Дала зелёную планету — край,

Где вера есть в бессмертье, страсть познанья,

Способность всё сомненью подвергать

И дар обожествлять, и дар мечтанья…

С природой нам не должно воевать!

Нам с ней дано одно существованье

Иль смерть, иль рабское движенье вспять.

Май 2020 г.

Карантинный май

(мало солнца, погода — осенняя)

Где безграничность голубая —

Воздушный, лёгкий, светлый май?

Цвета тускнеют, угасая,

Осиротел, замолк наш край.

Был славен май благоуханьем

И ожиданием любви —

Исчезла власть очарований,

И нет горения в крови.

Теперь лишь холод, несвобода,

Оцепененье душ людских,

Безмолвие — удел народа…

Есть выход в Жизнь у молодых?

Май 2020 г

Мой день

(О том, что бывает…)

Солнце тихое садится,

Ночи мрак ещё далёк,

Сон слетает на ресницы,

Но нежданный гость — звонок!

Разбудил. Гляжу несмело:

Сумрак важно разлился,

Но он зыбкий — неумело

Хочет встать, а встать нельзя:

Солнца вспышка — мрак же птицей

Сизо-чёрное крыло

Распластал, и над столицей

Словно бурю занесло!

Ночь все сумерки рождают

В помощь мраку. Растворясь,

Он уходит — воскрешает

Вновь природа света власть.

И на утро против ночи —

Свет спустился, ослепил,

Но, взглянув в дневные очи,

К детям в парки поспешил…

Всё ж мне близок сумрак нежный,

Это отдых после дня,

В мыслях есть свобода, свежесть,

Сердце слушает меня:

Снова память о далёком,

Вечно близком, дорогом,

И своим неспешным оком

Обвожу мой старый дом.

Май 2020 г

Фонтан

Фонтан — что дождь: разбилась ваза,

Сверкают капли серебра,

И в небеса взлетает разом

Фонтанов летняя пора.

И солнца луч, прямой в покое,

Рассыпавшись, стремится вверх,

Так пчёл, их радужного роя,

В полёте страстном ждёт успех.

Дымится капель скоротечность,

Несётся дружный хоровод,

Вода фонтанов — наша вечность,

Как наша жизнь из рода в род:

То прянет вверх, то вниз беспечно,

Века — земной водоворот.

Май 2020 г

Финал мая

Май кончился — повеяло теплом,

Май был суров, и птицам стало худо,

Теперь лишь зелень в торжестве своём

Не знает меры: изумруд повсюду

И малахит — подарки, щедрость мая.

Ушёл в поток времён, его конец

Оставил грусть. Но, в вечность улетая,

Май драгоценный свой надел венец —

В нём аромат черёмухи и грёз,

Цветов сирени и старинных парков,

Букеты дивных красно-белых роз,

Как звёзды неба, — здесь нарциссы ярки.

Весну достойно завершив, бразды —

На волю май пустил, а нам дал знать:

«Путь горя — память, вам — свои труды

И счастье жить свободно сопрягать».

Май 2020 г

На концерте

(Произведения С. Рахманинова. Впечатления.)

Прелюдии звучали откровеньем —

Я слышала России голоса,

И то, что для меня ушло в забвенье,

Явилось вновь: уральские леса,

И запах хвои. Рой воспоминаний:

Передо мной заветные места,

Не счесть и образов, и узнаваний,

Как после долголетнего поста.

Я слушала, вдыхая дух свободы,

Ширь видела немыслимых пространств…

Вдруг храм и гул колоколов… У входа

Народ… Храм — в блеске праздничных

убранств…

Нет, не оркестра звуки — фортепиано!

Звучал весь мир как необъятный хор,

В нём нежности поток и мощь органа,

И звуки все — в космический простор!

Июнь 2020 г.

О моих знакомых

Таились в лучах восходящего солнца

И кротость, и нежность, и верность влюблённых,

Им юность светила, как первопроходцам.

А после? На славу в веках обречённых?

О чём же лучи заходящего солнца?

Остались и нежность, и верность в финале?

Светилась их старость уж в тусклом оконце?

А чувства, что были, давно уж в опале?

Измены себе, своим чувствам не знали,

Событий особых для них не случилось…

Их души не были в тюрьме иль в опале,

И нежность и верность, как прежде, лучились.

Но славы великих они не имели,

Не сделали важных открытий в науке,

А просто к несчастным на зов их летели —

Так были нужны и сердца их, и руки!

Шли годы, и в радость им солнце восхода,

И щедро с людьми этим солнцем делились,

Отдали тепло перед лёгким уходом…

И люди их помнили: Жизнью светились.

Июнь 2020 г.

У портрета сына

Я всё помню, всё помню: как будто вчера

Расставание было… К нам — вечность и мгла…

Ночь катила привычный свой путь… А с утра —

Жёлтый зимний рассвет. Но заря не пришла…

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

Всё творчество Иоганна Себастьяна Баха отдано его родине и Священной истории из жизни Иисуса Христа.

2

По аналогии с названием романа Джона Стейнбека «Зима тревоги нашей».