Кадуцей

Беллатрикс Темникова (2024)

Автор пишет то, что диктует внутренний голос, ни больше ни меньше. Искренний поток сознания.

ЧАСТЬ II

МАТРИЦА

В мутных вялотекущих водах непременно мутируешь в су… суку.

О, Ганг, я видела твое сияние и купалась в кристальной чистоте,

мы были повержены грубым невежеством и страстями неудачных экспериментов.

Моя скорбь бесконечна, как время, которое замыкается в спираль,

соединяя будущее с прошлым.

Скорбь трансформируется, лишь когда время вернется

и дельфины снова станут собой.

Иное ложь. Рваная улыбка Джокера, грим на побитом лице.

Попытки быть, дешевые психологические трюки, основанные на коллективном надрыве… Социальные стены

и широко закрытые глаза на очевидное.

Я ясно вижу, поэтому покуда великие воды грязные,

я не могу быть счастлива.

Нашпигована,

отфильтрована,

в этом городе

замурована.

И не вырваться,

не сломить тиски,

в этой слабости

жить, как в повести.

Пыльной наглостью

затмевать мозги

поколениям

стадной мелюзги.

Умирая душой

в консервации,

зависеть

от атомной станции.

Вот он, человек. Венец природы.

Жрать отбросы и смердить во всем.

Не найти мне чистые здесь воды,

лишь укрывшись за алмазным куполом.

Не животные — гниющие телеса.

Мысли жвачками в подобии полей.

Все касания рождают волны стресса,

проклиная слой дремучий всё сильней.

Я ненавижу свою жизнь — она абсолютно несчастна.

Я ненавижу свою жизнь — здесь только небо прекрасно.

Я не хочу зависеть от людей, которые мне противны.

Мне не понятно, как в этой мгле мыслить позитивно.

У меня к вам нету доверия.

Всё доверие — суеверие.

Переломный момент откровения —

хочешь ты лишь к себе отношения.

Я смотрю с неучтенной позиции,

где видны лишь твои амбиции.

Я смотрю из тени, где не скрыто,

что сознанием твоим закрыто.

И доказывать мне не нужно, что тебя не снесет ветер южный.

Ведь, как все, ты хочешь одно — получить людское тепло.

В холоде, человек, погибаешь, — Бога так никогда не узнаешь.

Я писала книгу души,

я корпела над каждой строчкой.

Чувства сердца едва слышны,

и мерцания правды не точны.

Город стих и наполнился сном,

беспокойно его дыхание.

Мы в кирпичной арене живем,

предавая свое сознание.

Это души бессилие

меня выпивает в ноль.

Жизнь звучит, как насилие.

И причиняет боль.

Черные полосы ладаном

не перебить — это факт.

Майская ветка не сломлена.

Я подписала пакт.

В мире похороненных амбиций

и молитв лживым богам,

у меня давно свои границы

и границам этим пополам.

И границам этим параллельно

и за ними никогда не будет бед.

Я в своих границах королева

и творю свой персональный бред.

Чᴇʌовᴇк в пᴀучьᴇй пᴀутинᴇ

нᴀ сᴇдьмом от Богᴀ твᴀᴘном днᴇ.

Пʌᴀчᴇшь, что вокᴘуг одни кᴘᴇтины,

и что жизнь нᴇ по твоᴇй винᴇ.

Пʌᴀчᴇшь, бᴇзнᴀдᴇжно ты повязᴀн,

упᴘᴀвʌяᴇмый в сᴇти мᴀᴘионᴇток.

Хочᴇшь откʌючиться от систᴇмы?

Выбᴇᴘи тᴀбʌᴇтку.

Рᴀссʌᴀбься, зᴀ тᴇбя ужᴇ всᴇ ᴘᴇшᴇно.

я отʌожиʌᴀ всᴇ нᴀ зᴀвтᴘᴀ,

и нᴇ остᴀʌось ничᴇго.

пᴘопой мнᴇ ᴀнᴀхᴀты мᴀнтᴘу,

я выᴘождᴀюсь бᴇз нᴇᴇ.

я выᴘвусь из оков нᴀчᴀʌᴀ

и вновь вᴇᴘнусь, пᴘойдя конᴇц.

водовоᴘот коʌьцᴀ сᴀнсᴀᴘы

всᴇго твоᴘᴇния вᴇнᴇц.

Упорядоченный мир жаждет

доли беспорядка.

Предсказали — будет дождь,

только он играет в прятки.

Я пишу свою игру,

погружаясь в лёд ментала,

наблюдая красоту геометрии фрактала.

Принт скрин жизни:

Разбить экран — и пока.

Здесь серое всё — иду на облака.

Эмоции для дикарей —

ловлю кайф в резонансе полей.

Расслабление, деградация.

Я — в прострации.

Пертурбации.

Ты — абстракция.

Мы всего лишь пиксели экрана

культовой игры Брахмана.

Можешь прописать любые мне программы,

не имеешь права тронуть мою суть.

В танце хаотичного тумана,

в рамках персональной голограммы,

всё равно — я выбираю путь.

Я ищу себя — я пишу программу.

Каждый волен сам выбрать себе драму.

Включены в эфир мы в диапазонах.

Клетки делят мир иллюзорных зонах.

Как в тюремных…

зонах.

В лабиринте темных улиц

я теряю солнца свет.

Мир предложит море сторис,

пару шоу на десерт.

Маятник затмил свод неба,

и прогнили облака.

Но ответ мне даст мой ангел

светом чистым маяка.

Сверхсознание чистит воды,

тянет из пучин меня.

Тело — это биоробот

и из пикселей Земля.

Пространство города покрыто ливнями.

Они ложатся ровными линиями.

Энергетические ветви падают.

Я вижу свет от них — меня он радует.

Каждый, кто не ссыт, однажды впервые проходит этап танцев на собственной могиле.

И после этого с другими как-то не о чем разговаривать… искренне.

Я на уровне души

и мне сложно в вашей чуши.

Но, конечно, мне пиши —

чей-то голос нужно слушать,

чтобы не сойти с ума —

социального процесса.

Даже если у меня

отсутствие интереса.

Не всем нравятся всплески безумия,

Конец ознакомительного фрагмента.