Это мир для всех

Багдат Тумалаев, 2023

Сборник рассказов молодого дагестанского прозаика Багдата ТумалаеваОб авторе – Б. Тумалаев (1982) – родился и живет в Махачкале, Республика Дагестан. Участник 3 форумов молодых писателей России, 7 совещаний молодых писателей Северного Кавказа, Пятигорской Литературной Резиденции АСПИ -2022, Творческой Резиденции "Переделкино"(Москва), Стипендиат Главы Дагестана по литературе, Стипендиат Министерства Культуры РФ по литературе – 2012. Проза автора публиковалась в различных литературных изданиях России.

Рассказ

Лягушки Кубачинского пруда

Было начало мая. С группой путешественников я приехал автостопом в древний аул Кубачи. Весь день мы бродили по его закоулкам, очень устали, буквально падали уже от утомления. И как назло, не нашли ночлег — человек, обещавший нас приютить, на связь не выходил. И тогда мы побрели по дороге к выходу из села, чтоб поймать попутку, и уехать на ночлег в Махачкалу.

Увидев придорожный ларек, мы решили сделать привал, и немного подкрепиться, — набрали мороженого, и спустились под дорогу, в тенечек, где обнаружился небольшой пруд.

Я прилег на траву на его берегу, и тут — спустя какое-то мгновение, на меня снизошло озарение.

Лягушки. Этот пруд был их царством. Как обмолвился праздно шатавшийся у магазина местный житель, пруду этому тысяча лет, со времен нашествия монголо-татар тут он находится.

И я подумал — какое это чудо! Маленький лягушачий мирок, которому тысяча лет, и, что еще чудеснее, он стоит на отшибе — за селом, и никому нет до него дела.

Одни только лягушки живут в нем, и квакают себе, и квакают — и так целую тысячу лет.

Изредка в пруд забредают гуси, которых держат люди по соседству, но гусей очень мало, и лягушки легко уступают им какую-то часть пруда. Гуси поплещутся недолго, и уходят домой, а лягушки сразу возвращаются на оставленную территорию.

Вот что с прудом зимой бывает — честно, читатель, не знаю, наверное, льдом покрывается он, и жизнь уходит на его дно. Там лягушки оставляют потомство — и весной снова жизнь начинает бить ключом, новое поколение лягушек осваивает пруд, и квакает себе, квакает.

Меняются времена года, исчезают и возникают страны, вспыхивают и заканчиваются войны, но нет до этого дела лягушкам маленького Кубачинского пруда. Они живут в своей микро-Вселенной, кажется, совершенно независящей от бурь человеческой истории, и удивительно обласканной мирозданием, не подвергающим его ударам природных стихий.

Вскоре появился «Камаз» с добрым водителем, и мы уехали из Кубачей.

Но не забудется никогда то ощущение вечного покоя, которое я почувствовал, сидя у древнего горного пруда, и слушая кваканье его исконных обитателей.

Зарисовка

Девушка на зимней улице

Как-то раз в феврале я пошел на психологический тренинг. На нем мы обсуждали навыки межличностного общения, но рассказ этот не о тренинге вовсе.

Когда мероприятие закончилось, я вышел с тренинга вслед за симпатичной девушкой.

Был холодный февральский вечер. Вдохнув прохладного воздуха, я случайно поймал глазами силуэт той самой девушки с тренинга, — она медленно шла, удаляясь от меня по зимней улице. И в тот момент мне стало так хорошо, так легко на душе.

Просто смотреть на уходящую девушку было приятно. Конечно, я мог бы подойти, попытаться познакомиться, попросить у нее номер сотового телефона…

Но порой в нашей жизни мы останавливаем себя в такие моменты. Это был как раз такой момент: ничего не хотелось, просто хотелось наблюдать за уходящей фигурой. В ней было какое-то волшебство.

Я часто влюблялся, и часто разочаровывался. Мне кажется, я уже не верю в любовь. Но вот в тот зимний вечер, когда улица была покрыта инеем, я не чувствовал грусти, я просто смотрел.

Знаете, порой так необычно отключить свое сознание, и наслаждаться красивым вечером, и милой девушкой, пусть даже исчезающей в зимней неизвестности.

Возможно, мы с нею никогда не увидимся больше. Но даже миг, который я смотрел на нее, — он мне запомнился надолго. А ведь можно прожить с человеком долгие годы, и так и не посмотреть на него ни разу.

Я еще немного постоял, девушка свернула за угол, тогда я поймал «маршрутку» и поехал домой, весь наполненный новой, неизвестной мне до этого — радостью.

Эссе

Песня мамы

Мамина песня. Как только подумаю о ней, — сразу возникает перед глазами диван в бабушкином доме и теплый мамин халат — такое сокровенное воспоминание из далекого-далекого детства.

И мама, поющая мне песню. Мама, — Чувствую нежность и любовь, — от самого дорогого мне человека, закрыв глаза, — слушаю, — и кажется, не прошло этих 30 лет, кажется, совсем недавно мама спела мне песню.

Потом мы ссорились с нею, я рос, иногда срывался на нее, почти ненавидел, случалось — мы могли не разговаривать между собой неделю, но все это не кажется сейчас чем-то значимым.

Порой я жаловался ей, порой и грубил. Мама все прощала мне.

Мама давала мне хорошие советы, мама учила любить людей вокруг меня.

Мама, поющая мне песню, — главное — и самое важное, что запомнилось мне из моего детства, и думается, — и во всей моей жизни.

Мама — прости меня за то, что порой заставлял тебя нервничать, что часто без веской причины портил тебе настроение. Годы прошли — ты уже седая, мама. Но — несмотря на это, — ты самая прекрасная — моя мама.

Мне никак не оплатить тебе те нервы, те бессонные ночи — все то, что у тебя было связано со мной.

Мама, я часто забывал, что жизнь скоротечна, что маму нужно всегда радовать, и никогда нельзя огорчать. Спасибо за песни, которые ты мне пела.

Мне никогда не вернуть этого, разве что — передать своим детям, еще не родившимся — ту нежность и любовь, которую ты отдала мне.

Когда-то в чужом городе вечером звонил телефон, и я поднимал трубку и слышал голос мамы, — и так легко становилось мне — и казалось, она рядом. Она всегда рядом со мной — моя мама!

И все проблемы в жизни моей она разделяла, — и не злилась на меня, — и помогала мне во всем.

Как же я смогу тебя отблагодарить за все, мама? Наверно, не смогу никогда. Прости меня…

Рассказ

Человек из картонной коробки

Утром рано я спускался на прогулку на улицу. Шел обычно к каналу им. Октябрьской революции. Он течет неподалеку. В 7 утра так приятно возле него бывало прогуливаться, это было гораздо приятнее, чем сидеть на своем 4 этаже. Так много деревьев и кустов тут было у канала свежо, зелено, и открывался прекрасный вид на Тарки-Тау.

Но один нюанс меня смутил однажды утром на такой прогулке. Человек из картонной коробки. Он поселился прямо на асфальте, под окнами первого этажа"хрущевки", в которой я жил. Поселился в начале лета, тихо так, незаметно. Никто и не заметил его даже, казалось.

Поначалу и я не стал обращать на него внимания, прошел мимо, держась на почтительном расстоянии. Спустя какое-то время я стал присматриваться к нему — человек этот был уже в годах, одет очень просто, грязновато, молчалив, и явно не таил в себе опасности для окружающих. Безобидный такой человек. Просто жил в своей картонной коробке из-под холодильника под окнами нашего дома. Жил все лето. Я в один день все-таки подошел к нему и оставил ему немного мелочи — положил на край его коробки. Он посмотрел на меня с молчаливым одобрением. Даже с улыбкой, как мне показалось.

В другой раз я оставил ему немного хлеба и пару помидоров.

Каждый день я стал навещать этого человека. Мы не разговаривали, он был молчаливым. Но брал все, что я клал ему. Его и другие соседи стали подкармливать — клали воду ему и т.п.

Был август. Я собирался в путешествие в Крым. Проходя мимо своего «подопечного», я задумывался иногда о рисках, которые мне угрожали в моем будущем путешествии. Хотелось объездить весь Крым, останавливаясь в гостях у ранее неизвестных мне людей, обговорив детали моего визита предварительно только через интернет. Я до этого ездил так — но только к одному человеку, двоим. Но сейчас у меня была цель посетить несколько крымских городов и соответственно — задача была найти там везде кров и дружеское внимание. Глядя на жизнь человека из коробки, я думал — что могу вскоре оказаться на его месте — там, в другой стране, где ранее никогда не был. Но — я рискнул, сел на поезд и поехал…

8 дней в Крыму пролетели прекрасно. Если коротко — лучшей поездки еще не было у меня в жизни. Прибыв поездом в Симферополь, я немного прогулявшись по центру города, сел на автобус до Севастополя, там меня встретил местный житель, очень приятный товарищ. Мы с ним съездили в Херсонес и Балаклаву, посетили севастопольский ночной клуб и разные достопримечательности городские — Сапун-гору, панораму обороны Севастополя и так далее. Пробыл я у гостеприимного севастопольца пару дней, далее отправился в Ялту один, весь день гулял по этому солнечному городу, а по возвращению в Севастополь приятель моего местного гостеприимного хозяина отвез меня на своем авто в Коктебель, там я поселился у другого местного жителя. Но самой главной изюминкой всей поездки было сумасшедшей поступок — сам не понимаю, зачем я его совершил. Сев на катер, вышедший в открытое море, но это еще не все — капитан объявил о купании в открытом море — по желанию. И все прыгнули в море — все туристы, кто был рядом. И я — как дагестанец, — не смог остаться в стороне, хотя плаваю не очень хорошо. Ну как струсить — ведь даже девушки нырнули в море!?

Прыгнул, вместе со всеми. Ощущения было фантастическое — ноги не чувствовали дна, я уходил как будто в космос, но страха не было. Перед глазами в пучине возник человек из картонной коробки. Он приветливо смотрел на меня. Продолжалось это, вероятно, лишь мгновение, но мне показалось — вечность… И вот я схватил руками трап, спущенный с нашего корабля, и вылез из пучины. Вдали — в нескольких километрах виднелся хребет Кара-Даг. 100 гривен за это классную поездку, запомнившуюся мне на всю жизнь — казались такой маленькой платой…

Вернувшись домой, утром я вышел на улицу, и положил на картонную коробку 50 рублей. Человек еще спал.

Август двенадцатого года подходил к концу, знойное лето заканчивалось, и я на время почти забыл о жившем возле моего дома бедолаге. Иногда я клал по-прежнему деньги на коробку, да и только. Мы так и не поговорили ни разу.

Вот наступила осень, начались дожди. Как-то в промозглый ноябрьский день, подойдя к дому, я поздоровался с соседом, он жил в моем подъезде, а он так спокойно мне сказал: «Ты знаешь, этот человек, который жил у нашего дома… Ну, в картонной коробке — он умер сегодня».

Мне стало не просто грустно. Что-то внутри меня оборвалось. Я так привык к этому человеку. Не думал, что такое произойдет. А сосед продолжал:

«Говорят, он с Кяхулая был. И семья была у него, родственники. Просто он убежал от них, стал жить на улице. Наверно, у них сложности были, и он сам был не здоров, не знаю… Его нашли мертвым. Прохожие. Полиция приехала. Завернули его в эту коробку, и увезли…»

Я не слушал его. Перед глазами были крымские глубины, и на меня смотрел человек, мой хороший молчаливый друг, и только одна мысль не давала покоя — что я не поговорил с ним, возможно, смог бы убедить его перестать жить в коробке, вернуться домой, ну — не знаю. Он бы остался жив. Но — нужно ли ему это было? Никто не узнает никогда. Даже никто не знал, как его звали. Возможно, он спас мне жизнь — я часто об этом задумывался, и я никогда его не смогу забыть…

Он жил тихо, и тихо также ушел, и только этот рассказ останется как память о нем.

Спасибо тебе — человек из картонной коробки, будь счастлив — куда бы ты ни ушел, пусть в этом мире ты оказался никому не нужен.

Задание по геометрии

Рассказ

Наша классрук как-то странно ухмыльнулась, и сказала: « а эту главу учебника, дети — я оставляю вам на лето! В сентябре буду спрашивать вас, так что учите!»

Сорок пар глаз сразу погрустнели…

Наступил июнь, я уехал с бабушкой в селение. Там горы, солнце, природа. Но что-то не давало покоя. Передо мной каждый день маячил учебник по геометрии. Так не охота было его открывать и читать. «Но ведь в сентябре будут спрашивать…»

Я думал о геометрии часто. В голове возникали смутные образы и фигуры, какие-то загадочные теоремы и их неимоверно трудные решения. Лето быстро близилось к своему завершению, а учебник лежал и смотрел на меня немым взглядом.

Мысленно я проклинал классрука, и думал, — как было бы хорошо до 1 сентября не думать об учебе, расслабиться и забыть об уроках. Но ведь задание было задано, и его не отменишь.

И тысячи тысяч идей рождались в моем мозгу — всевозможные счастливые развязки — что сгорела в конце августа наша школа, и занятия отменили на долгое время, и потом уже не до геометрии будет — по крайней мере — не до заданной на лето главы из учебника.

Или — что наша классная, к радости всех, как бы это не звучало грустно — покинула этот несчастный мир, и лето снова стало безмятежным. Она страдала сахарным диабетом, и иногда падала в обмороки, и ее скоропостижная кончина была бы очень кстати. И, конечно же, никто не скажет новой учительнице геометрии о зловещем задании на лето. Хотя, — в моем воображении предстала такая сцена: наша девочка — отличница настучала новой училке, что на лето была задана эта треклятая глава — целая глава. Она — то вызубрила ее за лето, — и непременно расскажет.

Вот бы и она туда — за классруком — ушла, что ли. Поскользнулась и упала — держа в голове целую главу учебника, и стукнулась о бетонную ступеньку в подъезде своего дома. Она никому не давала списывать, злобная ябеда. Так ей и надо. Но есть еще несколько человек — вот проблема — ненадежных, — они обязательно проболтаются.

Ну, тут уже полкласса надо переводить. А что — это вполне себе реально: в конце лета бывают же всякие сборы — я вот не пойду на них, — а класс придет, — и класcрук, — и на школу упадет самолет — они же падают время от времени… Кончено — никто не вспомнит о задании по геометрии на лето. Я то — никому не скажу.

Хотя — родители покойников тоже знают о том злополучном задании. И когда меня переведут в другую школу.. В моем мозгу рисовались страшные картины расправы над не выучившим задание по геометрии учеником. Его подвешивали на геометрические фигуры, кололи гипотенузами и катетами.

Я открыл учебник — и увидел там сгоревшую школу, могилы одноклассников и классрука, и стало как-то не по себе — я закрыл учебник и пошел купаться на речку.

А что если сказать — что учебник потерял? Или — что его украли? Вот — ехал в селение — и по пути… На нас напали…

Террористы. На горной дороге — с автоматами. Пришли и забрали мой учебник по геометрии. Бородатые дядьки…

Помню, я ехал домой — в Махачкалу, в пазике — и рядом стояли красивые девочки, и мы проезжали мимо блокпостов, мимо сел, объявивших себя шариатскими государствами * — вот если к ним и отправить мой учебник.

И вот возле одного блокпоста в пазик сел старикан с бородой и в тюбетейке. И одна накрашенная светская — вся из себя дама — у него так спросила — нагло — «вы воевать будете, да?»

А он — посмотрел спокойно на ее массивный и весьма такой выдающийся бюст — и с почтением ответил — «да нет, нет, сестра». Улыбнулся потом. Добрый такой старик, жалко даже его стало. На террориста он не был похож.

В Дагестане дело шло к войне — как потом оказалось, а я думал о задании по геометрии, но пусть будет война — и не надо будет учить главу, не до геометрии будет — война же!

И вот наступило 1 сентября. Дрожащими руками я протянул веник цветов — традиционный букет — улыбающейся учительнице, и стал думать о кровавой развязке.

В среду должна быть уже геометрия. Ночью я плохо спал.

Вот прозвенел — таки звонок на урок, классрук зашла в класс — все оцепенели в ожидании. Рты все держали однако на замке, но я не был уверен, что надолго. Эта отличница — дура, — она могла напомнить на перемене классруку… Страх начал сковывать мое тело — она могла, да…

«Итак, ребята, запишите тему урока — глава 8. Новый год начнем с новой большой главы. А ту главу, что я вам на лето задавала, мы, наверно, оставим, вы, надеюсь, сами ее выучили! Программа нас очень поджимает, часы сократили, так что придется что-то пропустить!»

Ангел спустился с небес — да нет, это была наша классная. Я подумал, что мой класс и я находимся в раю. Перед глазами снова возник улыбающийся бородатый старик, ехавший с нами в пазике, потом страшные картины, которые рисовало мое разыгравшееся воображение — сгоревшая школа и т.д. И весь этот кошмар, державший меня в своих лапах все лето — он исчез за одно мгновение.

Я снова полюбил весь этот прекрасный мир, так захотелось жить на свете!

Но — начался новый учебный год, и лета уже не вернуть, нужно было учить уроки…

*Имеется ввиду селения Чабан-Махи и Кара-Махи, (Буйнакский район Республики Дагестан), — в 1998 году на момент моей учебы в 10 классе там провозгласили шариат, и перестали подчиняться республиканским властям Дагестана. Села были взяты штурмом федеральными войсками России в сентябре 1999 года.

31 сентября

Рассказ

Этот день никогда не наступит. Никогда больше она не обнимет меня, и не поцелует. Мы расстались полтора года назад. Она меня уже забыла. Наверное. Даже точно — забыла. Да и я к ней больше ничего не испытываю. Только иногда грустно еще бывает — немножко.

Мне кажется, все складывалось хорошо у нас — до конца сентября. Да, были мелкие терки, но так ведь у всех бывает — в первый год после свадьбы.

Но октябрь разрушил наш брак. И порой — я мечтаю, чтоб тот сентябрь никогда не заканчивался, — чтоб наступило 31 сентября.

Я проснусь 31 сентября, и подарю своему солнышку большой букет роз, и не пойду в этот день на работу. Мы будем сидеть в парке на траве, и мечтать, и ждать наступления 32 сентября вместе.

Мы будем всегда вместе — в этом бесконечном сентябре. Родим детей, много детей, и всю жизнь проживем счастливо, больше никогда не ссорясь. Или только по мелочам редко — и сразу мирясь.

32 сентября я уволюсь с работы, и вместе с нею начну наше кругосветное путешествие. Мы возьмем рюкзаки и купим авиабилеты — уедем куда-нибудь, и я позвоню маме, скажу, что мы улетаем — не знаю — на сколько дней, пока сентябрь не закончится.

Посетим Баку, Тбилиси, Стамбул, Дубай, и еще много–много городов и стран. В сентябре везде тепло, и нам не придется мерзнуть от холода или прятаться от снегопада. Весь мир будет у наших ног…

Вот только все это в моих грезах. 31 сентября никогда не наступит. Я не знаю уже, где она, год назад звонил в последний раз, но она не подняла трубку.

Мы больше никогда не будем вместе. Октябрь навсегда похоронил все наши мечты и грезы. Теперь я вычеркиваю этот месяц в своем календаре, и просто проживаю еще 31 день сентября и потом начинаю жить ноябрем.

В ноябре день рождение у мамы, мы отмечаем его всегда вместе! Мама и я. А ее — я забыл. Найду другую, ту, которая подарит мне и себе вечный сентябрь, в котором сбудутся все грезы!

Не здоровается

Зарисовка

Девушка не здоровается со мной. Она специально так делает. Регулярно. В упор игнорирует меня. Мы работаем в одной организации, и мне бывает неприятно, что она отводит взгляд, увидев меня.

Ссориться из-за этого глупо. Лучше промолчать, думается…

Когда-то я хотел на ней жениться. Она меня отфутболила, — 8 с лишним лет назад. Сказала, — ты не мой идеал.

Мстить ей за это — глупо. Дура она была тогда, — глупая девчонка просто. И до сих пор так замуж и не вышла.

Я первым не поздоровался — полгода назад. Когда тетя предложила мне — и намекнула ей обо мне, — так глупо было снова слышать отказ. И пройдя мимо нее в очередной раз — я не поздоровался.

А теперь думаю, — не стоило.

Ведь — теперь мне самому неприятно внутри, — когда она не здоровается со мной.

Так и хочется нагрубить, накричать, сказать ей что-то плохое, обозвать ее как-нибудь, только разум останавливает от этого опрометчивого поступка.

Кто я такой, чтоб кого-то упрекать — тем более, сам начал не здороваться с нею первым.

Да и не нравится она мне вообще. Никогда не нравилась. Взбалмошная какая-то, и не красавица. Ей 29 уже, почти старая дева. Только у нее был добрый дедушка, и дядя — очень приятный человек. Потому и не хочется ей грубить. Пусть продолжает не здороваться…

Покупая цветы

Стоит ласковый сентябрь. Первый сентябрь нашей совместной жизни. Ничего не жалко для любимой…

Я готов ради нее на все. Вот куплю ей цветы. Просто так — сделаю приятное!

Цветочный павильон — он не маленький.

Захожу. В нем десятки продавщиц, и у всех красивые цветы.

Купите мои цветы — заговорила со мной одна из них.

Купите мои — вскрикнула вторая.

Мои купите — все хором.

Я тону в этих криках. У меня кружится голова.

Купите! Купите! Купите!

Я беру цветы у молчаливой продавщицы в самом дальнем конце павильона.

Она безучастно смотрит на меня — и мне уже все равно, кто там кричал…

Зачем? Зачем кричать, продавая цветы? Зачем покупать цветы для тех, кого называем любимыми? Цветы завянут, любимые предадут и бросят, а цветочный павильон по-прежнему будет стоять, и там будут кричать — Купите-Купите! Купите мои цветы!

Бомбоубежище

Рассказ

Зима наступила… При мысли об этом мне сейчас становится очень не комфортно — "Зима — это холод и гололед, и снег…

Зимой только и сидишь дома безвылазно после работы,

смотришь 240 каналов"триколора".

Спасает от скуки долгими зимними вечерами фэйсбук, вацап, инстаграм…"

А вот в шесть лет для меня свежевыпавший снег был настоящим праздником!

Просыпался я утром и долго смотрел через окно на это чудо — вся улица белая, это было такое классное зрелище!

""Ура! Зима наступила. Как же красиво стало!" — думал я.

"Вечером с мамой пойдем гулять. На санках кататься. На соседней улице есть бомбоубежище.

Так круто с него на санках скользить вниз — с его обледенелых бетонных боков — во дворы пятиэтажек. И совсем не холодно, и так весело,

и столько вокруг детей — вся улица катается!!!"

"Мама, — а ты каталась на санках в детстве? Летом я тоже буду кататься — есть трехколесный"конек-горбунок" — подарок бабушки, сейчас он на чердаке лежит, сейчас у меня санки!!! Мама — смотри, я лечу!"

И мама внизу ждала терпеливо, пока я накатаюсь, и, казалось, вообще не мерзла.

А потом мы играли в снежки, и я уже становился весь потный, и тогда мама меня брала за руку и вела домой — хоть я и сопротивлялся, так хотелось еще немного поиграть на снегу.

Бомбоубежище — нечто светлое из далекого детства, находилось оно на улице Дахадаева.

Это сейчас, спустя столько лет, я люблю только лето, велосипед, путешествия, хочу летом махнуть в Крым или в Грузию…

А то старое бомбоубежище — сохранилось ли оно вообще? Кажется, его давно снесли, и там построили многоэтажный дом.

Конец ознакомительного фрагмента.