Удел поэта
Святой отец, ты ждёшь признаний,
Но я открыться не готов,
Душа моя полна метаний,
И не приемлет громких слов.
Тепло в груди хранит от стужи
Росток бунтарского огня,
Я богу твоему не нужен,
Ему нет дела до меня.
Безликим камнем под ногами,
Лежать, вдыхая пыль дорог,
Тянуться вслед за сапогами,
Поверь, отец, я б так не смог.
Оставь благословенье нищим,
Рабам господских щедрых рук,
Невольникам духовной пищи,
Заложникам своих лачуг.
Что до меня: не трать напрасно,
Молитву, миро и вино,
Удел поэта быть несчастным,
А стать счастливым — не дано…
