Лермонтову3
Да рад бы я не предаваться скуке,
И мысли стары, — доходяга.
Но в сердце часто раздаются стуки, —
Не отогнать ничем, — бедняга.
Рука сама, причастная к письму,
Не ощутит к богу боязни.
Я меч картонный в руки как возьму, —
Перо не терпит неприязни.
Тогда послушно и легко
Строка ложится за строкою,
И скука сразу где-то далеко,
И не видать во сне покоя.
Бумагу бросив к изголовью,
За существо своё похлопочу.
И подпишусь в концовке кровью,
А после уж и промолчу.
