Общество падших душ
Что если писатели это психи?
Художники — демоны из ларца?
Ну как ещё объяснить все бзики,
И то, что им чудится без конца?
Маслом картины пишут они
И в прозе твердят о высоком,
Но если оставить их дома одних,
Подвластны недугам, тревогам…
Порой в постижении миров крупнее,
Земляне им чужды бывают в разы.
Порывы их вовсе куда древнее,
Чем те, что рождают модой басы.
Подача голоса близка собакам,
Но люди творчества так же добры.
Данная штука пришла к писакам
Подобием внесла в умы жары.
В реальности их именуют идолом,
В каждой главе выделяют красным.
И даже считают великим символом,
Звеном образующим и прекрасным.
Безумие их проникает в тыл,
Цепляет неведомой силою.
И в разные точки вставляет шил,
Да тот, что снимает унылое.
Планета творений быть может есть,
На ней и живётся вольготно,
Но данное место приносит весть,
Что здесь их молва чужеродна.
И как бы не шёл по себе человек,
Конец ознакомительного фрагмента.
