12. «Смерть»
«Это абсурд, враньё… Череп, скелет, коса… Смерть придёт, у неё… Будут твои глаза…» Хочу придумать свой образ смерти… Такой, чтобы он не внушал ужас и ощущение безысходности… Наоборот… спокойствие…»
«Жизнь — не Жизнь, и Сон — не Сон!»
— Кричим мы в унисон…
Все молчат, услышав крик,
а извне — смертельный лик,
в каждом есть, ведь каждый глуп,
— ждёт со ржавой косой труп…
Что ни день — новый покос,
— остров скорби в море слёз…
Косит ржавая коса,
раздвигая небеса,
и ложаться в землю те,
незаметно кто к черте,
к той, к последней подошёл,
оглянулся и взошёл,
на свой личный эшафот,
— труп довольно руки трёт…
Время бьёт точно в мишень,
человек и его тень…
Придёт день, а может, ночь,
— кто — то потеряет дочь,
иль трагично сын умрёт,
— под машину попадёт…
У всех собственный удел,
вряд ли много кто успел,
в жизни, что таит упрёк,
— «добру молодцу урок…»
Всё спокойно, внешне мир,
где — то траур, где — то пир,
— равномерен ряд полос,
белых, чёрных…
Но покос,
руки со ржавою косой,
представляет: жёлтый гной,
деревянных стен кошмар,
(то червям бесценный дар…)
бесполезность всех идей,
коли власть отдали ей…
Дрожь в руках, бескровность губ,
— ждёт с ухмылкой старый труп…
Но не надо век дрожать,
— на всех чёрная печать…
В списках жертвенных имён,
справедлив и честен Он,
— кто взирает сверху вниз,
и не шутка, не каприз,
правит случаем для нас,
— то продуманный баланс,
мать — природы…
Кто отец?
Явно скоро мой конец…
Ведь не даром труп с косой,
по пятам идёт за мной…
