Пробужденный
Бывает, выйдешь за портвейном
до магазина на углу —
и в ужасе благоговейном
вдруг потеряешься в снегу.
Надежная броня привычки
ничем не в силах мне помочь.
Кричат о чем-то стаи птичьи.
На город наступает ночь.
Я странником завороженным
в чужом неведомом краю
брожу под небом оснежённым
и ничего не узнаю.
Вот здесь была когда-то школа,
вон там торчал киоск «Табак»…
Теперь один кустарник голый
да своры уличных собак
в мистическом пространстве ночи
меня встречают за углом.
Роятся полутени строчек
в моем сознании больном…
И пробужденный ото сна
мир предстает в заветной сути,
где тема жизни с темой жути
незримо переплетена.
