«А Ты — ну слава Богу! — не святая…»
А Ты — ну слава Богу! — не святая.
Когда-нибудь, наверное, была —
Когда была еще совсем слепая
И верила в красивые слова.
Но мне совсем другая Ты досталась —
За всех, кто обижал Тебя в пути,
Твоей мне выпить горечи осталось…
А я в слезах шепчу: не уходи!
Пусть оскорбления Твои безумны,
И недоверие Твое — как меч,
И ночи вспоминаний так безлунны,
И костенеет от разлуки речь —
Да, все не так уж весело с Тобою,
И ничего ничем не доказать.
И лишь с весеннею сравню грозою
Все то, что Ты успела мне сказать.
И Ты не так уж много угадала,
Но ранила по — снайперски, под грудь.
И мертвая душа моя рыдала,
И не жалела Ты меня ничуть.
И ни простить, ни выпросить прощенья,
И вместо плача — жалобная дрожь.
И я все жду — хоть ветра дуновенья,
С той стороны, в которой живешь.
