Моя маленькая жизнь. Стихи

Алия Сирень

Юность так ранима и впечатлительна! Не нужно судить её строго за это. Искренние попытки найти выход избытку эмоций и мыслей вылились в стихи. В них – размышления и вопросы, ответы на которые могут дать только время и опыт. В них – желание поймать момент переживания, как фотограф, запечатлевающий прекрасное мгновение, которое никогда не повторится! В них – погружение в глубину, собирание себя по кусочкам и понимание того, что же есть внутри. Стихи играют мелодию на струнах души. А вы её слышите?

«Ах, я — писатель!…»

Муки творчества

Златые муки творчества

Хранят от одиночества,

Не верят в лже-пророчества,

Ждут вдохновенья плеть.

Спасают от бессонницы,

Стреножат мыслей конницу,

Надолго мне запомнятся

И не отпустят впредь.

Нелегка судьба поэта

Нелегка судьба поэта:

Путь незрим и заковырист.

Жизнь меняет «то» на «это» —

Ум критический извилист.

Непредвзятое сомненье

В строках, рифме и размере

Мучит хуже несваренья!

Смысла поиск — в той же мере…

Завертелась мысль было,

Музы голос что-то шепчет —

В танце быстро закружил он

Неразборчиво, беспечно…

Но умчалась мимоходом!

Результат был неизвестен.

То ль нужда, а то ли — мода

В строках современных песен?

Не оценят. Не запомнят.

Хоть прочтут — на том спасибо!

Сердца хладного не тронут

Стихотворчества изгибы.

Вдохновению

Ответвления и строчки —

Вдаль за призрачной мечтой.

Распустившиеся почки:

У весны приём простой.

Ускользающие мысли,

Позабыв про свою роль,

Заметались и повисли…

Чай остыл — согреть изволь.

Тихо, тише — звук затихший.

Рыбка, хвостиком вильнув,

Уплыла. А мальчик рыжий

Сидит, к удочке прильнув.

Плеск воды ласкает уши,

Звуки города прикрыв.

«Неужель опять послушна?» —

Загноил души нарыв.

В облака зарывшись взглядом,

Небо птицы стерегут.

Одержим стал кто-то садом:

Ищет в нем покой, уют…

Затревожил, запорошил

Лёгкий снег — лебяжий пух.

Словом резким огорошил

Кто-то мой ранимый слух.

Закачались ветки нежно,

Заскрипело на душе.

Кто же стих мой так небрежно

Сочинил, «надев» клише?

Вот они, ручьи желаний —

Потекли, развеселив!

Жаждут письменных посланий,

Как моря зовут прилив.

Точка. Строча. Снова точка.

Перепутаны ключи.

С ложкой дёгтя мёда бочка —

Ум от скуки полечи!

Ветра вольное касанье

Встрепенуло, понесло!

Где души моей признанье?

Сквозь мечтанья проросло…

Меня нет

Рыжей радостью светясь,

Я упала носом в грязь.

Вылезла на Божий свет,

Поняла: меня здесь нет!

Удивлённо обернулась,

Снова навзничь поскользнулась,

Испугалась, отряхнулась,

От советов отмахнулась

И пошла, куда глядят…

Ополченцы встали в ряд.

Как же много их внутри!

Возьми ластик — всех сотри.

Я беру перо несмело…

Отвлекаюсь, неумело

Жму на толстый карандаш —

Получается пейзаж!

За горой — восход у солнца,

Человек с лицом японца…

Разноцветные круги

Да кусочек радуги…

Отчего-то мой пейзаж

Смыла жидкая гуашь.

Вот же правильный ответ:

Помнишь, что меня здесь нет?!

Есть мужчина, что с крылами,

Рыжая красотка, с вами —

Девочка, как мышка — и

Размышления мои…

Скажете, что я — поэт?

Врёте всё: меня здесь нет!

Правда, если не соврал,

Кто всё это написал?!

То ямы, то канавы

Когда в голове —

То ямы, то канавы,

Когда средь ночи

Я снова слышу их —

Моих дорогих,

Беспечных и лукавых, —

Я знаю, что во мне

Опять родится стих!

Из вечных ветров

Сплету себе спасенье,

Из добрых звонков

Состряпаю салат.

Я точный ответ

Узнаю в воскресенье,

И если вдруг что —

Он будет виноват!

От радости я

Сбегу в свои пенаты,

Туда, где росла,

Где запах деревень…

От горя я жгу

В себе своих солдатов,

Оставив во тьме

Мой самый чёрный день.

Меня не поймёт

Мне душу не доверит,

Узнает о том —

И дальше поплывёт…

Пусть речка быстра,

Нашёл другой он берег.

А мне — у моста

Гадать, как там живёт…

О чём этот стих?

О горе и надежде.

О ком этот стих?

О том, кто здесь живёт.

Я в нём, как король,

Который без одежды.

Не смех и не боль —

Всё задом наперёд.

Во мне пусть текут

Сомнения, надежды.

Других веселит

Ума напрасный труд.

Я так же иду

Туда, куда как прежде…

Мои — в голове —

Мне, как обычно, лгут!

Я не умею

Я не умею совсем писать историй,

Мне нечем с вами со всеми поделиться…

Немного радости, чуток бывало горя,

Как все жила, чтоб всеми после позабыться.

Неспешно жизнь течёт, не медля ни секунды…

О чём мне спеть, когда мелодия забыта?

Зачем писать, когда в том смысла нет? Полундра!

Зачем садиться плыть в престарое корыто?!

«Смени мозги» — писал учитель каждый в школе.

«Меняй!» — кричали парни — будто мне! — с экрана.

«Импровизируй, чтобы жизнь была прикольной!»

А я смотрю на всё с сознанием барана!

Менять? Зачем? На что? И как? — вопросов куча!

Сто вариантов перебрав и мозг замучив,

Стою перед вратами в рай — там, правда, круче?

Нет, не войду! Я жду, когда стоять наскучит!

Попытки были? Ни одной!… Всё лето пела.

Стоять тут каменной стеной — вот это дело!

Да пусть хоть здесь помру! — Кому какое дело?!

То опустилась вниз Душа, то — улетела…

Смешно сказать — не начат путь, хоть в мыслях — славный.

Вы лучше спать идите иль обедать — равно!

«А воз и ныне там» — находите забавным?

Ведь главное — жилось чтобы легко и плавно!

И это вовсе не рассказ и не легенда:

Всё это было и не раз, как кинолента…

Уж не студенты, но живём мы, как студенты,

В кредит берём всё то, что от известных «брендов»…

Зачем рассказывать о том, что всем известно?

Зачем терзаться о былом? — Неинтересно.

Зачем смотреть как тот баран на те ворота?

Зачем ответы в сотый раз просить у Бога?

Зачем учиться и читать — чтобы не делать?

Зачем зря время проедать — потом чтоб бегать?

Родиться б заново — но жизнь не переделать…

И если прыгать через ров — так хоть с разбега!

Мне нечего вам рассказать… Молчанье — злато.

Поэтому я сплю — и снится мне спасенье:

Что я живу красиво, радостно, богато,

И с интересной пользой трачу своё время…

Смотрю на жизнь

Я явственно смотрю на жизнь,

Но вижу только отраженье.

А в небе — горлица кружит…

А мне твердят, что жизнь — служенье!

Кому? Зачем? Когда? Откуда?

Мне есть ещё что потерять!

Внутри живёт лентяй, зануда.

Так сладко манит в сны кровать…

Не думать! Стоп! Лишь бы писать!

Не мной придуманы те строчки.

Кто может мысли диктовать?

В моей кто спрятан оболочке?

И Пушкин всё ж не сам писал —

Ему сюжеты диктовались!

Не верится! Каков нахал!

Зато все барышни влюблялись…

Вы думаете, человек

Своим умом мог что придумать?

«Ха-ха» три раза! Жизни — век:

Его не хватит, чтоб подумать.

Отлично, что могу писать!

Прекрасно, что не запрещают!

Спасибо, что дают поспать…

Во сне я лень себе прощаю!

Во тьме ночной писала я

Духотворённые признанья…

В них — счастье, юность, боль моя…

Теперь нужны мне только знанья.

В голове родился стих

В голове родился стих —

Тут же радостно затих!

Только что был тут — и нету…

Ой, подумают, что псих!

Ветром в душу дует мрак:

Я пишу не то, не так!

Вот на что это похоже?

В зеркале — ты сам дурак!

Я от критики сама,

Знать, бываю без ума.

Слышен вой на перелесках,

Кто сама себе кума?

Дождь из мыслей — по мозгам.

На дворе — и шум, и гам!

Только в комнате здесь тихо,

А внутри что? Ураган!

Тихо, тихо, не шуми,

Долго-долго не томи.

Разродись волной историй,

Гнев на милость замени.

Только я беру свой кнут —

Где все фразы? Не пойму!

Разбежались — вот заразы!

От меня не убегут!

Время тикает: «Тик-так!» —

Успокаивает так.

Тишина внутри — снаружи…

Хорошо, что не бардак!

На меня ты не смотри,

Долго-много не сиди.

Тебя я жду, я — твой лист белый!

Ещё свидимся, поди!

Пиши, пиши свои стихи!

Пиши, пиши свои стихи!

Всё, что ни пишешь — всё напрасно!

Не отличить их от трухи

Гнилых поленьев безучастных:

Они уж больше не горят,

А пахнут — хоть кувалду вешай!

О них вообще не говорят,

Их не оценит даже леший!

Хоть плачь, кричи или вздыхай —

Не выплюнуть тебе ни звука!

Вдохни хоть раз бесСТИШья рай,

Пойми, что не из «их» ты круга!

Твоя тетрадь хранит ключи

От твоего же «истеризма»…

В столе беснуется, рычит

Неприменимая харизма!

Нет в ней фантазий, ни ума,

А пользы — вовсе не приносит!

Скажи, какого же Дюма

Творишь ты то, чего не просят?

Ни славы, ни признанья нет,

Ни денег, ни любви, ни счастья…

Зачем же пишешь ты, поэт?!

Чтоб поиметь хотя б участье?

Катись к чертям! Живи без рифм!

В них — нет спасенья! Точно знаю!

Ты жалок, глуп и нелюдим,

Тебя за слабость презирают.

Пусть пустозвоние сожжёт

Едва проклюнувшие крылья!

В стихах — позор, без них — почёт!

Пусть строчки — в пыль: скорей б забыли!

Источник мук, терзанья, стыд,

Ненужные совсем признанья —

За них ты сам собою бит…

Отныне — баста всем посланьям!

Шли лесом тех, кто чёрств и нем,

Кто глуп — не церемонься тоже!

Катком цинизма едь по тем,

Кого взаимность не тревожит!

Кто не поймёт — его вина!

Нет идеальных в этом мире.

Уж если меж людьми — стена,

Знать, не живут в одной квартире…

Пиши, пиши свои стихи!

Отныне — сухо, безучастно!

Не освещай свои грехи:

В них душу оголять — опасно!

Ну зачем…

Ну зачем ты опять

Всю себя истерзала,

Чью-то боль, что в стихах,

Поглощая в ночи?

Был и вечер, и день…

Просто времени мало…

Своих чувств, видно, мало —

Чужие ищи!

Жизнь — событий волчок! —

И её тебе мало!

Не хватает — желаешь

Ещё и ещё!

Задержись, посмотри,

Ощути — кем ты стала?

Одержимость — в глазах,

А усталость — не в счёт…

Без вина опьянев,

Без любви обезумев,

Пишешь нервной рукой

Без следа сигарет…

Ночью новый шедевр

Бездарный задумав,

Сочиняешь стихи…

А стихов — больше нет!

По плечу ли мне творенья?

По плечу ли мне творенья?

Что за важность — их «лепить»?

Сочиню стихотворение,

Чтобы утром не забыть.

Сделаю попыток сорок,

Оторву тетрадный лист,

Погрызу арбузных корок…

Будет разум светел, чист.

На канаве спляшем «джагу» —

Первое пришло на ум.

Разолью свою отвагу

И развею стаю дум…

Сердце больше не змеится,

Не колотит кочерга,

Что-то снова мне не спится.

Душно. Вяло. Стоп-игра.

Записала всё, что нужно,

Запланировала дни.

В том же духе, скажем дружно:

Много всех, а мы — одни!

Отпустило в доску душу,

Зашипела толкотня.

Рвётся творчество наружу,

А снаружи — беготня!

Изнутри — талант и гений!

Обзавидовался свет!

Погляди на бал растений:

Среди них особых нет.

Средь животных — та же лажа,

Что за зверь такой людской?

Нос на улицу не кажет,

Трудится весь день—деньской.

Обожаемы заботы,

От проблем скрипит диван.

За работу, за работу!

А в награду что? — хрен вам…

Так к чему стихотворенье?

Сон сидит в моем плену.

Просто время — для творенья,

Утро снимет пелену…

Мой внутренний Гений

Моя душа близка к свободе:

Я чую ветра вольный дух!

Сегодня сочинять не в моде.

Но выдержит ли тело двух?

Быть одержимой — это мука!

Ведь не хозяйка я себе!

Заходит он всегда без стука

На собственной играть трубе!

Он — охламон, наглец бесстыжий,

Твердит всем прочим, что — герой!

Блондин, брюнет он, или рыжий?

(Не налюбуется собой!)

Вот глянуть бы, что за ковбой?

Он думает, что Мастер, Гений,

Ещё Бог весть что возомнил!

А я кто? Пища для растений?

Ну, берегись, кто б ты ни был!

День Достоевского

Сей год Литературы славен!

Роману — лет сто пятьдесят.

И Достоевскому не равен

Никто, лишь подражать грозят…

Спектакли, театры — хорошо,

Музеи, выставки — отлично!

Сам Достоевский снизошел

Пройтись по улицам столичным!

Все спросят: как? и почему?

Доступно ль действие ему?!

Представить даже он не мог:

В его честь сделают флешмоб!

Ах, я — писатель!

Ах, я — писатель, да, писатель!

Ещё — художник и поэт.

Ещё я — фантазёр, мечтатель,

Каких не видывал и свет!

Я знаю много разных «штучек»,

Придумывать сюжет мастак!

Я исписал сто тысяч ручек,

Творя в тетрадях, на листах…

Сюжеты крутятся, кружатся,

Свой разворачивая путь,

Как листья жёлтые ложатся,

Чтоб в ваших мыслях отдохнуть.

Я — Господин и Повелитель

Слов, строчек, рифм и картин!

Профессионал или любитель?

Зато я Музою любим!

Я о себе могу часами

Петь, говорить, повествовать,

Но лучше, чтоб, друзья, вы сами

Смогли мой гений угадать!