Любовь придумали поэты. Стихи о любви

Алексей Спартаков

Любовь придумали поэты,И в этом, видно, был резон.Как часто песни и сонеты,Дарили душам перезвон.Не всем, а только настоящим,Тем, кто хотел быть счастлив счастьем.Кто был способен уловить,Надежды тоненькую нить.И хоть таких не мало было,Во все эпохи, времена,Жаль, что статистика дана,У многих чувство то остыло…Но те, кто чашу пил до дна,Их помнить будут имена.

© Алексей Спартаков, 2019

ISBN 978-5-4496-5334-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любовь придумали поэты…

Любовь придумали поэты,

И в этом, видно, был резон.

Как часто песни и сонеты,

Дарили душам перезвон.

Не всем, а только настоящим,

Тем, кто хотел быть счастлив счастьем.

Кто был способен уловить,

Надежды тоненькую нить.

И хоть таких не мало было,

Во все эпохи, времена,

Жаль, что статистика дана,

У многих чувство то остыло…

Но те, кто чашу пил до дна,

Их помнить будут имена.

Письмо к Онегину Татьяны —

Но он тогда не услыхал

Мольбы и веры в крике дамы…

Глупец! С ответом опоздал.

Отелло, мавр, ты Дездемону,

Убил, любовью ослеплённый.

Возможно ли тебя забыть?

Да этого не может быть!

И как, позвольте, отрешиться,

Хоть я в Вероне не бывал,

Но город помнит тот финал.

И надо ж было так случиться…

Так кто виновник во всём этом?

Да, да, друзья… Они… Поэты…

Своей строкой, своею Музой,

Они учили нас любить.

И многим ли теперь обузой,

Желанье для кого-то жить?

Не будь примеров подражанья,

Не избежать нам вымиранья,

И сердце для того дано,

Чтоб чувствовать могло оно.

Пускай любовь порой печальна,

Но так, пожалуй, быть должно.

Вкушая тёрпкое вино,

Хмелеть хотели изначально?

И будут разными ответы,

Но их придумали — поэты…

Не страшно то, что повторяем,

Стремленья чувств, порыв сердец.

Ведь это уже мы страдаем,

Иль верим в радужный конец.

И только мы в ответе будем,

За тех, кого навек полюбим.

Они не смогут нам простить,

Попытки глупой разлюбить.

«А в жизни всякое бывает», —

Возможно возразите мне.

Напомню: «Истина в вине»,

То не любовь, раз остывает.

Полутона не для души,

Лишь для пейзажей хороши.