Гроздь винограда

Алексей Рыжков

Однажды автор нёс из магазина гроздь винограда. Было темно, шёл снег и его посетили апокалиптические картины. Родился короткий рассказ. Такая вот хрень.

© Алексей Рыжков, 2021

ISBN 978-5-0055-8688-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Он нёс её на ладони, словно хрупкую драгоценность — гроздь чёрного винограда в открытом пакете из вощённой бумаги. Грамм триста, не больше. Ещё пару недель назад, он просто положил бы её сверху набитого покупками пакета, да и дело с концом. А сегодня он сражался за неё насмерть. И убил человека.

Ночь. Снежинки тихо скользят к земле. Некоторые падают на крупные чёрные ягоды, блистают мгновение в свете единственного в округе горящего фонаря и превращаются в маленькие капельки воды. Пустой рюкзак болтается за спиной — в нем только две банки рыбных консервов и пачка макарон. Это всё, что он нашёл в разгромленном супермаркете на окраине города. Ах да, ещё гроздь винограда — чудом уцелевшая в неистовом безумстве последних дней.

Час назад он лежал на опушке леса и с надеждой смотрел на слепые витрины. В руках ружье, в сердце решимость. Его родные были в семи километрах к северу, в притаившейся среди вековых елей старой охотничьей избушке. Они наверняка жались к неказистой, нещадно дымящей печке, и на младшего жена уже напялила оба свитера. Зима неумолимо приближалась, и ночи становились всё холоднее. А вот и первый снег. Робкая снежинка упала на прицельную планку двустволки и тут же растаяла. Пора! Он поднялся на ноги и, пригибаясь, побежал к задней двери супермаркета.

Конец ознакомительного фрагмента.