Хорь и Калиныч. Маленькие поэмы

Алексей Козлов

Книга маленьких, иронических, смешных, по виду детских поэм-пародий на шедевры русской поэзии. Сочинения разного времени.

© Алексей Козлов, 2016

© Алексей Козлов, дизайн обложки, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Хорь и Калиныч

Есть в нашем крае деревня,

Не помню названия всё ж,

Раньше большие кочевья

Здесь вынимали нож.

Реки, леса и хаты —

Вот наш обычный ландшафт!

Жили здесь чаще солдаты,

Списанные на брудершафт.

Ссыльные в ветхой станице

Всё то стругали пень,

Как мне хотелось влиться

В тихую жизнь деревень!

В маленькой нашей станице

Изоб, пожалуй, под сто,

Любит здесь люд веселиться,

На дрын повесив пальто,

Любят бодаться колами,

Матерный любят частуш,

Любят дремать под стволами

Старых, корявых груш.

Бабы у нас красивы,

Не вавилонский сброд,

А парни все как гориллы,

Добрые наперечёт.

В этой деревне с обеда,

Деля и стол и кровать,

Жили два добрых соседа

Хорь и Калиныч их звать.

Хорь и Калиныч с испуга,

Иль без причины, кто б знал,

Любили жестоко друг друга,

Надев эполеты на бал.

Вместе они в мировую

Шли на германский редут

Мстить за отчизну святую,

Там, где лишь ляхи живут!

Солнцем овитые нивы!

Дон в угасании зорь!

Хорь отродясь белогривый,

Ну а Калиныч — как смоль.

Часто упившись в ср. ку,

Наш неземной кагал

Весело шёл в атаку,

А впереди — генерал.

В Февральскую, когда адом

Наполнился сельский дом,

Грабили царские склады,

Полные вражьим вином.

Быстро и точно стреляли,

Бегали, как братва,

Песню потом запевали

Стройные голоса два.

Песня у них величаво

Часто будила Фому —

Всё о Фабричной заставе,

Там, где закаты в дыму!

Которому Мать не успела

Даже уж слова сказать,

Когда за рабочее дело

Он заспешил умирать!

Есть в нашей родине слава!

В белых чулках, на коне,

Держа под мышкой бухало,

Скажет комбат, как бывало:

— Солдат Комсомольцев!

Ко мне!

Ко мне! Мы не пыль при дороге!

И не звериный сброд!

Знают на небе боги,

Кто здесь веками живёт!

И сразу из далей и высей,

Из сопок и дальних болот

В ответ донесётся: «Возвысим

«ОССОВИАХИМ» и Флот!»

Годами в военном горниле,

Под вспышками звёздных зорь

Честно отчизне служили

Верный Калиныч и Хорь.

В платье из кошенили

В чёрных чулках на меху

Вместе они кружили

В кавалерийском полку.

Вместе рубали белых,

Когда им привелось

Вдвоём проявляли смелость,

А не позорный авось!

Библия — луччая книжка,

А не…ня-заморочь!

Сын был у Хоря — мальчишка,

А у Калиныча — дочь.

Так бы их сердце и билось,

Дней уходила чреда,

Когда б той порой не случилась

В деревне большая беда.

С этой тревожной эпохой

Словно сроднился поэт,

Должно быть ещё с Еноха

Не было таких бед!

Дорогой от барского сада,

На хутор Колючий Пырей

Ехала с песней бригада

Вдоль колосистых полей,

«Хлеба стране!

Да скорей!»

Казалось чего ещё надо?

В мире большая страна!

Мы замочили гада —

Гада меньшевика!

Мы замочили кадета!

Тут им не Альбукир!

Кто нам спасибо за это

Скажет на весь мир?

Больше белый не будет

Гадить с попом заодно,

Больше кулак не прокутит

Всё трудовое зерно!

В это же время за морем,

В тихой святой стороне

Стройный Калиныч за Хорем

Тихо трусил на осле.

Ах, золотистые дали,

Солнечный склон на горе!

Часто на фронте мечтали

Люди о новой поре!

Везли они в город на рынок

Снизку сушёных рыб,

Пару германских пластинок

И найденный в поле гриб.

Вместе они увидали

Пыльный отряд ездоков,

Вместе они поскакали

Встретить троих седоков,

Спросить их: «Питья не надо!

Может, ещё чего?»

А тут из Колхозного сада

Солнце уже ушло.

Хмурились донские дали,

Громко кричали враны —

А комсомольцы искали

Спрятанный хлеб страны!

Обшарили всю округу,

Тыкали штыком в копну,

И говорили друг другу:

«Хлеб спасёт нашу страну!»

Было его немало,

И обнаживши сталь,

Партия их послала

С заводов и фабрик вдаль!

Двое — малые ребята,

Третий — тёртый калач,

Всем — ничего не свято,

Плачь ты хоть тут, иль не плачь!

Долго не стал собираться

Солдат Комсомольцев вдаль:

— Мы — коммунисты ведь, братцы,

А не какая-то шваль!

Жизнь — не простая штука!

В ней победит не любой!

Был командир у них — сука,

Настоящий плейбой!

Калиныч неловко спешился,

С мыслями: «Ай-яй-яй!»

Он в этот год отличился —

Снял неплохой урожай.

И Хорь не обижен в пьянке,

Значит, расклад таков:

Снял он с хорошей делянки

Семьдесят семь мешков:

Десять мешков толокнянки,

Динадцать — мака стебли,

Сою он спрятал в портянки,

И двести мешков конопли.

«Вокруг нас ленивые морды,

Бия баклуши живут!»

В нём закипала гордость

За свой, за крестьянский труд!

Марья была довольна:

«Купим платок и шаль!

К Троице треугольный

Добавим летучий фонарь!

И заживём, как Саша…

Мельник! Ты помнишь его?..

Дом его — полная чаша!

В доме навалом всего!

Расчёска — о ней в гордыне,

Мечтал хитропопый Арон,

«Библия» в ледерине

И голубой патефон!

Теперь душевная рана!

Перевернулось всё вмиг!

Наполеоновским планам

Путиловец сделал кирдык!

А комсомольцы галдели:

«Это понятно ежу!

Вы, товарищ Петелин,

Не правы, я вам скажу!

Всякий в пустыне скиталец!

Вот, что я вижу, старик:

В рот им засунь только палец-

Руку отхватят вмиг!

У каждого хата с краю,

А хлеба навалом средь дыр!

Я этот народец знаю!

Всё закопали в сортир!»

Вы говорите, не надо

Вечером драть дышло,

Мол, из колхозного сада

Солнце уже ушло!

Умеет дать подзатыльник

Мелкопоместный барон!

Есть у него и будильник,

И городской патефон!»

Кто его знает, как встретят

Нас хуторяне под ночь,

Не каждый второй из них бредит

Нам с продразвёрсткой помочь!

Придётся метелить их горько,

Приказ командарма таков!

Хорь и Калиныч тихонько

Глянули из кустков.

Переглянулись неловко,

Руку подали вслед —

Коль уж идёт перековка,

То верных рецептов нет!

Прокравшись по кошенили

В революционном брэду,

Путиловцев всех замочили

В тихом колхозном саду.

Всех аккуратно разули,

Ни слова не выдав из уст,

И на могиле воткнули

Пышный смородинный куст.

Долго кукушка рыдала,

И каждый думал: «По мне!»

Долго заря полыхала

В невыносимом огне.

Жнец уберёт, что посеет,

Всё справедливо в миру!

Куст каждый год пламенеет

В августе на юру!

Есть в нашем крае деревня,

С названием Богудож.

Раньше большие кочевья

Здесь вынимали нож.

Вспомнилось старая рана

Рыжий комбат на коне,

И голосок из тумана:

«Солдат Комсомольцев!

Ко мне!»

Зимою по горло валило.

Снежное море в свету.

Я, вспомнил, когда это было, —

В тридцать первом году!

Вспомнилась дева — отрада,

Пыльное овин и село,

И как из колхозного сада

Солнце за гору ушло…