ТИП ЛЮДЕЙ
Один считает: вьюга завывает,
Другой твердит, что музыка слышна.
А кто-то ничего не замечает,
Твердит под нос: какая тишина.
Ворчит жена. Ох, как всё надоело.
Другой твердит: какой прекрасный слог.
А мне-то до неё какое дело.
Я сам себе всегда и царь, и Бог.