Пролог.
Сказать, что этот сон был реалистичен, означает ни сказать ничего. Колебание пламени от порыва ветра, вздрагивание теней, запахи и звуки были настоящими. Миша стоял между колон, которые, извиваясь, уходили в небо, и смотрел на неё… Красивую, желанную незнакомку, одетую в лёгкое, просвечивающееся, в пол, платье.
— Ты помнишь, как впервые увидел меня?
Он не ответил.
— А я помню, я помню эти безумные глаза, эту страсть и дикое желание, ты хотел одного.
— Чего же?
— Ты хотел убить меня. — спокойно ответила она. — Меня, того старика, и всех, до кого только могли дотянуться твои руки. Тогда я и представить не могла как всё обернётся. А теперь… Теперь я не знаю, чего хочешь ты? Я вспоминаю твои слова, они радуют и ранят меня одновременно.
— Я не понимаю.
— Ты жесток, ты знаешь? Впрочем, это ведь был и мой выбор. Ты доволен тем, как всё сложилось? Хотя, не важно. Ты хочешь уйти, я вижу. Я не держу тебя, просто повтори ещё раз, зачем ты приходил?
— Я не помню.
И он на самом деле не помнил, он не мог помнить то, что с ним ещё не произошло.
