Песнь Немого

Александр Ильич Потемкин, 2021

Вы когда-нибудь изнемогали от всего того "павшего" в нашу эпоху на русскую литературу, русскую поэзию, что без преувеличения можно назвать "немым" словом? Тосковали ли по той чудесной силе искусства, подменённой ныне на ни что иное, как "искусство рифмовать" или кричать, что в голову взбредёт, – лишь бы было громко и "со смыслом"? Потому как я устал. Устал, и меня тошнит при виде бездыханного тела русской Эвтерпы, пинаемой полоумными "творцами"! Я предлагаю Вам прочесть сборник моих произведений, названный "Песнью Немого" совсем не случайно. Самая жизнь кажется нам немой без тех, кто от рождения способен говорить народам тем чистым и возвышенным языком, благославляющим на духовное процветание и подъём, которым поёт непременно каждая живая душа, способная созидать и чувствовать прекрасное. В мире же, где всюду вопят и стонут "некие" свою какофонию пустых слов, песнь истинно прекрасного кажется безмолвной. Если Вы хотя бы на миг задумались – прочтите. Прочтите и судите безмолвную песнь.

Как не люблю я в осени унылой

Как не люблю я в осени унылой

Столикий листопад,

Когда сам сад всё больше молчаливый

Не поднимает взгляд…

Как не люблю нагую твердотелость

Ободранных ветвей

И пустоту, где ране пламенелось

Зарницами полей.

Как непривычно мне, как боязно у дома

В искрящейся золе

Стоять, как в пепелище у Содома,

И вопиять в мольбе…

Как медленна, как неизбежна осень,

Как ненавистна мне!

За черноту былую крепко проседь

Мелькнёт в её главе.

Придёт и смерть. Холодными руками

Дотронется к стволам,

И истекут их души под звездами

К моим словам.

И пасмурно, и боязно, и поздно.

И не за чем гореть.

Спасибо, Господи, что осенью так звёздно,

Что жалко умереть…

Спасибо, Господи, за тени листопада,

Журчащего в окне.

Воистину! и увяданью надо

Твориться на земле.

Воистину! В падении — спасенье!

В упостошенье — свет!

И в наготе — святое упоенье

Простое, как скелет.

И в осени, как в омуте безбрежном,

Не видно дна.

И кажется пустое неизбежным,

И жизнь одна…