Артикуляция совести. Стихи

Александр Жабский

Стихотворения разных лет. Они практически нигде прежде не публиковались, поскольку я не поэт, а всего лишь журналист, пишущий стихи.

© Александр Жабский, 2023

ISBN 978-5-0060-3218-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

* * *

Увязая в годах

И цепляясь за век,

Что ушёл и как не был он

Тут,

Я живу — то как юный

Совсем человек,

То как старец

Последних минут.

И меня напрягает

Подобный разброс

В тридесяток

Нешуточных лет:

Ну-ка дай-ка порой

На ушедший вопрос

Не дошедший покуда

Ответ!..

* * *

Умер бог, исчезло наважденье,

Толпы шумно поднялись с колен,

Погрязая в новом заблужденьи,

Будто смертен их духовный плен.

«Если бога нет, выходит, можно

Всё?!» — воскликнул в ужасе Камю.

Чьи сердца не сжались бы тревожно,

К судному стремящиеся дню?

Всё шатнулось, кроме чуда Канта:

В нас незыблем нравственный закон.

Если есть константы — вот константа,

Впитанная с первым молоком.

Всё проходит, даже боги смертны,

Только духа избегает тлен.

На него мы в немощи оперты,

Силы не имея встать с колен.

* * *

Что нестерпимее всего?

Быть не пластом, а промежутком,

Метаться в том зазоре жутком,

Так и не выйдя из него.

Две бездны зиждутся в умах,

И одинаково бездонны.

И потому мы так бездомны

В своих как будто бы домах.

Александру Мелихову — артикулятору совести.

Мой опознанный ангел,

Мой задумчивый друг,

Мне нисколько не странно,

Что вы всюду вокруг.

И на фоне забытых

Щедрот и доброт

В этом мире закрытых

Вы — наоборот.

Отстраняясь от выспренних

Литератур,

Воплощение искренних

И могучих фигур.

Вы в линейности улиц,

Вы в лекальности ростр.

И за десять Кустуриц

Не пустил бы вас в рост.

Да даётся вам проза,

Удила закусив,

И рождается грёза,

И свершается миф!

* * *

Как жизнь бездарно прожита!..

Работал, ел и размножался

И пусть нечасто унижался,

А всё ж заела суета.

Писал, ничто не написав,

Всю страсть свою отдав процессу,

И пусть не больно трафил бесу,

А всё ж печалил небеса.

Осталась только лет труха —

Ни за один не зацепиться,

И даже если что-то снится,

То большей частью чепуха.

Приспело время умирать,

Хотя ещё полно силёнок,

Но смерть, как ласковый телёнок,

Всё чаще манит поиграть…

* * *

Мы — Львы, нам любы сумасбродства,

Переворачиванье снов

И узнавание несходства,

И сотрясение основ.

Александру Мелихову, по-братски.

Благословясь, второго января

Сажусь к станку с компьютерной управой,

Где от меня поэзия направо,

А слева жизнь, что прожита не зря.

Зелёный глаз подмигивает мне,

Почти беззвучно вертится винчестер.

Снег за окном, как пузырьки в вине —

Взлетает вверх и кружится на месте.

По Петербургу ветер низовой

Проводит год, вчера едва рождённый.

Теперь он царь, и зал его здесь тронный

С ковровою дорожкою — Невой.

Я не труды, а счастье пригублю,

Склонившись до полуночи над «клавой»,

Где от меня поэзия направо,

А слева всё, что я до слёз люблю.

О Александр! Давайте в унисон

Поднимем груз преображенья слова,

Отвлёкшись от пельменей или плова,

В тепле свечей, жилеток и кальсон.

* * *

На пятый день творенья

Присел подумать бог.

С научной точки зренья

Он сделать так не мог.

Но бог не знал об этом,

Великий дилетант,

Подобно всем поэтам,

Зарыл он свой талант.

Хватило бы и тверди —

Зачем живая плоть,

Страшащаяся смерти

До суицида вплоть?

Погрязнув в мелкотемье,

Мейнстрим не уловил.

И вот теперь он с теми,

Кого и сотворил.

Ах, дедушка предвечный!

Уже не отмотать

На ленте бесконечной

Дней самых первых пять.

Теперь хоть бейся вечно

О стенку головой,

Не изменить, конечно,

Суровый жребий свой.

И наш…