Рядовой для Афганистана – 2

Александр Елизарэ, 2019

Второй роман трилогии «Рядовой для Афганистана» под названием – «Афганский плов». С первых минут вы погружаетесь в тайный и почти волшебный мир древнего Кабула. Молодой моджахед не смог убить русского солдата в центре Кабула, почему, что помешало ему? Юноша Бахтияр и его дед Самандар пропускают через себя кромешную боль и трагедию Афганского народа, а его отец каждый день ходит по краю пропасти. Душман становится философом. События не являются плодом воображения автора, но имели место быть. Оформление обложки – фото автора. Содержит нецензурную брань.

Моя миссия в Афганистане была ничем иным, как экспериментальным насилием над самим собой. Как участью идущего на заклание отважного барашка, надеющегося на чудесное спасение и долгую жизнь после побега от ножа мясника. Бородатый мясник давно ждал моего появления, но, парадоксально, не спешил с приготовлением афганского плова. Плова, в котором в равных пропорциях были перемешаны: рис, фрукты, зелень, мясо, интриги и кровная месть…

Пролог

26 апреля 1985 года, серебристый гражданский самолет ТУ–134 приземлился в международном аэропорту столицы Афганистана, солнечном городе Кабуле. Я и мои товарищи осторожно ступили наконец-то на таинственную Афганскую землю.

Наконец-то, ведь уже без малого пять лет, мы знали, что это каменистая поверхность ждет нас. Мы чувствовали ее своим подсознанием и не могли физически избежать встречи с ней. Она с радостью принимала нас всех, не зная, что будет с нами.

На наших физических телах не было космических скафандров и кислородных ранцев за спинами, мы не покидали нашу планету Земля. Здесь был такой же воздух. А над нашими головами светила все та же, знакомая с детства золотая звезда, по прозвищу — Солнце.

Единственное, что мне сразу бросилось в глаза, это огромное число белых голубей, снующих весело под нашими ногами и зеленые вертолеты с красными звездами на бортах, барражирующие в голубом небе, словно огромные титановые стрекозы. Тем не менее, мы попали в загадочную и заколдованную страну, где, как и тысячу лет назад правили халифы, шейхи, султаны, эмиры и ханы. Здесь было жарко, словно на морском курорте где-нибудь в Африке, но оказалось, напротив, здесь вода на вес золота.

Кто-то из султанов или шейхов позвал нас в гости, чтобы построить в Афганистане свой восточный социализм. Но зачем султану или шейху социализм?

Мы прилетели в Афганистан, чтобы убивать одних по приказу других, и стать силой добра и справедливости в столице? А может быть, чтобы афганские девушки-студентки бросали букеты роз на борта наших боевых машин? Этого мы не знали. Мы очарованные путешественники во времени и пространстве, несущие на своих маленьких крыльях, бредовые идеи о вселенском мире. Кончим на этом бесплодные юношеские размышления, мы покидаем воздушный корабль и ступаем на чужую землю.

Десантный полковник огромного роста встречает нас внизу у трапа серебристого самолета и каждому прибывшему новобранцу крепко жмет правую руку, приговаривая:

— Поздравляю, гвардеец! Поздравляю с прибытием! Поздравляю, боец… — повторяет он эти монотонные фразы, словно старинную индийскую мантру.

Мы строимся у самолета в колонну «по три» и шагаем за нашими командирами в расположение воздушно-десантной дивизии.

Местные пацаны машут нам руками, бросают в наш строй маленькие камешки и предлагают наперебой какой-то «чарлик» и еще «нос». Веселые они ребята, я думаю, мы с ними скоро подружимся.

Вечная горная пыль поглощает наши очертания, оставляя за нами только образы наших детских воспоминаний. Многие из нас уже мечтали о алых розах на бортах боевых машин, но далеко не каждый из нас думал и о своей смерти в черных горах.