СТАЛА ОСЕНЬ НА КРАСКИ БОГАЧЕ…
Стала осень на краски богаче,
И березы стоят, как в огне…
Ты не верь, если кто-то судачит
Нехорошее обо мне.
Есть во мне от всего понемногу —
Потому и тоска, в разноцвет…
Пусть я небо руками не трогал,
Все же, небо люблю, как поэт.
Почему-то мне, все-таки, верится —
Не желтея, как листья берез,
После смерти душа переселится
На одну из мерцающих звезд…
