Декадентский эпиграф ко всему

Александръ Посторонний (2023)

Эпиграф это всегда начало… Начало строки, слова. Многие достойные люди выбирают себе эпиграф, чтобы как можно полнее заявить о себе этой жизни!Мой эпиграф — мои стихи! Приветствую тебя, о читатель! С благодарностью и трепетом я представляю твой взор, скользящий по вязи этих строк, и предвкушаю, как он будет скользить по строкам, что таятся за закрытой обложкой.Они обо всё и ни о чем конкретно! Такова судьба декадентской поэзии. Мрачная, злая, ужасная, но прекрасная. Это то, что я вижу, вернее чувствую — ведь лишь коснувшись тени, ночи; ощутив холодное её прикосновение к нашей дрожащей коже, мы способны оценить всю прелесть, познать всю нашу любовь к солнцу! Я страж чистоты и красоты, пусть даже мне для моей работы и необходимо вверять свою душу и тело в воды тёмные, жестокие и коварные. В пасти самого Стикса я продолжу творить! Видишь? Видишь, о читатель, мой взор оттуда? Он горит прекрасной синевой!

"Сырой воздух на набережной становится избавлением…"

Сырой воздух на набережной становится избавлением,

Как волна для жаждущей воды суши спасением,

Каменная хватка города — тюрьма или утроба,

Схватывает тело как остов и крышка гроба.

Солнце смотрит надрывно сквозь серость тучи,

Петербург под дозой взгляда неотличим от навозной кучи,

Свежесть воздуха распластывается в легких подобно

Дыму сигарет. Бескрайним взором с переулков, что скорбно

Смотрит извне на тебя, на Пушкинский дом или том,

Скучающей вязью стихов и сказок, где гром —

Ничто, кроме желания грозного бога,

Как игла, затерявшаяся в хитросплетениях стога.

Волна, идущая на берег уже мертва,

Как слова, сказанные в пустоту неотправленного письма.

Погода обруганная и проклятая,

Стоит на своём как рюмка за душу пропитая.

И ты стоишь, может быть и не на своём

Месте, или точке в пространстве, где съём

Квартиры становится камнем преткновения,

Философии или определения,

Тебя как «Я», ещё кого-то как «Мы»

Человека здорового, как предвестника яда или чумы.

Звёздное небо, тяготея к живописи Ван Гога,

Вздохом лучей и света станет венцом итога,

Твоей жизни, вереницей прожитых дней,

Как лес обратится в вязанку дров и армию пней.

Ради листов для книг, для чувств, для поэта

Спасаясь в буйстве костров от зноя весны и лета.

Я скомкан тоскующей запиской со словами любви,

Лежу на дне мусорного ведра, считая летящие дни,

Меня окропил осенний лист, павший с дерева,

Смотрящего на зиму как на призрак далекого севера.