Рифмы рождаются в молниях

Станислав Афонский

Стихи рождаются от вспышки. Вдохновение подобно озарению.Философская и любовная лирика. Размышления о жизни, о любви. Поэтический сборник как лирический дневник.

© Станислав Афонский, 2018

ISBN 978-5-4490-7195-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Каким скроил меня Создатель —

Таким и прибыл я на свет.

Я — только пишущий читатель,

Но, безусловно — не поэт.

Поэтов много в мире этом,

И уж тем более — на том.

Не все в словесных пируэтах

На сцене вертятся волчком,

Привлечь внимание стараясь,

Не каждый славу свою жнёт,

Под солнцем факел разжигая,

Сердца людей «глаголом жжёт».

Зачем сердцам стихов ожоги?

У них своих довольно бед.

Их пощадить бы и не трогать,

Вонзая свой словесный бред

Поэт же истинный свободен

От ритмов гирь и рифм оков.

Дитя Божественной природы —

Ей гимн поёт, не зная слов.

Дыша свободой вдохновенно,

Он любит вольный дух стихий,

безбрежный мир своей Вселенной

Не станет втискивать в стихи.

Ему в словесном хламе тесно —

Он в храм иной желанно вхож.

Ему доподлинно известно,

Что слово сказанное — ложь…

Зачем же множить её стаю —

Отвратней зла на свете нет.

Когда слова я в стих слагаю —

Я стихотворец — не поэт.

Первое слово

Слова за себя не отвечают.

Слова за себя не говорят.

Они лишь тогда станут речами,

Когда их построят в стройный ряд.

Они в словарях спят безобидно,

Пчёлами в мыслях жалят, снуют.

Их до поры не слышно, не видно,

И не всегда заметен их труд.

Слово сверкает, как драгоценность.

И обернется в липкую грязь.

Словом стреляют, в упор и не целясь,

Боли чужой ничуть не боясь…

В сумерках дум вечерней печали

Вдруг засветился странный вопрос:

Что же за слово было в начале?

Боже, с чего же всё началось?

Небо молчало, хмурясь сурово,

Истину тайной заволокло…

Кто-то промолвил — доброе слово,

Кто-то ответил: слово то — зло…

И между ними, судьбо-словами

В скорби и в радости, небу в укор,

Как необъятными жерновами

Мелется грешный мир до сих пор.

Я же считаю, просто уверен

И повторять готов вновь и вновь:

Средь пустоты без жизни и смерти

Тихо светилось слово Любовь.

Всё в этом слове перемешалось.

Всё в этом слове переплелось:

Сочное счастье, вера и радость,

Кровь, словно рифма, горе и зло.